Categoría: Opiniones

Sabio consejo, me gustó desde que lo escuché por primera vez; suelo repetirlo y a veces, sin que nadie me lo pida.

AUTOCRÍTICA: habiendo sido maestro en primaria, profe en secundaria y en terciaria, teniendo edad de Viejo Vizcacha, habiendo recorrido una vasta superficie del planeta; quiero decir habiendo curtido muchas experiencias, me suelen pedir consejos sobre temas varios. Con gusto me explayo sobre los requerimientos solicitados. Me agrada actuar como “sabio”, “Master of all Masters habidos y por haber allende los mares y el sistema planetario todo”, “God”; lo cual es parte de un juego entre queridos amigos con los que hay secretoa de estado.

CRÍTICA: El problema comienza cuando alguien “se la cree”, ahí aparece el drama: los políticos todos se la creen; los religiosos, casi todos, los famosos casi todos, los arrogantes salvadores, todos. No frecuento políticos, hago un culto de la amistad, y los políticos no tienen amigos, sólo tienen intereses. No practico ninguna religión ya que para mi Dios es concepto ordenador; no conozco personalmente a famosos, sólo los veo por alguna pantalla. Me detengo ahora en aquellos arrogantes con complejo de salvadores, “los que desean ayudar desinteresadamente y te quieren imponer su prodigalidad con la mejor de las intenciones”. Se agradece la atención, se rechaza la oferta y si persisten se termina la relación. Soy de los que cree que el dinero se hace con creatividad, con esfuerzo y con trabajo; y no dando o recibiendo dádivas o subsidios.

LOS SISTEMAS: Vivimos en sociedad, que es un complejo sistema de relaciones e intereses, intrigas, fidelidades y traiciones, pactos, celos, envidia, lucha de EGOS. Es aquí donde se complejiza en demasía la situación: la propaganda comercial, la publicidad subniminal, las noticias de la prensa y hasta los comentarios sobre el pronóstico del clima: “Día horrible en Buenos Aires; frío y lluvias toda la semana; pues se agradece la info, saldré con paraguas, bufanda y guantes, se rechaza la opinión: lluvia y frío para mí hacen un día bellísimo. Compre aquí. Viaje allá. Vuele por. Deposite aquí. Vote por. Muérase en tal cementerio, pero si no quiere morirse hágase socio de Sanatorios Rompeortus (la primera cuota duele, después se acostumbra). El camino al socialismo es por aquí. Liberación: sígame. El Estado presente. No más patrones. Comunidad Organizada. Iglesia somos todos. Revolución. Dios, Patria, Familia. Los lunes 2×1 en yogures.

CONCLUSIÓN: Todos los individuos que más admiro son o han sido solitarios que se retiran a lugares plenos de naturaleza a pensar, a escribir, a pintar y cada tanto reciben a algunos individuos que de una u otra manera han elegido caminos similares. La representación pictórica que para mí mejor expresa lo que acabo de escribir es la tela de Caspar David Friedrich (1774 – 1840) “Caminante ante un mar de niebla” de 1818, que forma parte de la colección del Kunsthalle de Hamburgo. Pero que cada uno siga su camino, que lo nuestro es un laberíntico trayecto al Cementerio Parque “Polvo y Olvido”, donde siempre hay y habrá lugar para otro más.

Me veía muy feliz al volante del Aston Martin rojo con la capota abierta y escuchando a todo volumen a los Rolling Stones que parecían,con su música y cantos querer invadirlo todo en la quietud de Aberdeenshire, a punto de llegar a Crathie, vecino al Castillo de Balmoral. Estaba llegando a mi tricentenaria casa de campo y vi a lo lejos la silueta de un ciervo con una machaza cornamenta. Ya en casa saboreaba mi segundo whisky y mi vista se deleitaba entre las llamas de la chimenea y la lluvia que caía generosa sobre los campos. Ya vestido de smoking partía a la recepción. Regresaba a casa pasada la medianoche. Por la mañana llegaba en helicóptero a Londres. Al despertar me costó entender por unos instantes que estaba en casa en San Isidro. No recuerdo haber soñado así, con esa intensidad.

Mientras me duchaba y ya más tarde en mi ejercicio matinal en bicicleta por la costa del río, me iba preguntando por qué para mí la felicidad, siempre está conectada a lo “British”.¿Por mi viejo que desde chico me leía cuentos en inglés y me enseñó a hacer cuentas con pounds, shillings, pence and farthings? ¿Porque fue mi segunda lengua? ¿Por el five o’clock tea de los domingos? ¿Por las inolvidables maestras Mrs. Kember, Mrs. Gueddes, Mrs. Laffan, Mrs. Kenny, Mrs. Lemoine, Miss Blanco, Miss Bary, Mis Mary, Miss Dolores Solares? ¿Por mis dos años de felicidad en el 78 Onslow Gardens, en South Ken? ¿Por la literatura y el teatro? ¿por Shakespeare, Thomas Hobbes, John Locke, David Hume, Lawrence Sterne, Thomas De Quincey, Virginia Woolf, Katherine Mansfield, Philip Larkin, los Beattles? ¿Por el clima, para mi excelente de Gran Bretaña, amo la lluvia y los cielos grises y el verano allí, es para mi, el único que tolero (casi no existe)? ¿Es por Pam, y esas noches en la casa de The Cotswolds, por los pubs, por Harrods, por Fortnum and Mason, por The Mermaid, en Rye, por Bath, por Oxford, por Cambridge, por St. Andrews, por Edimburgo, por Cornwall, por Elizabeth II? Porque junto con los países nórdicos e Islandia, la británica es la sociedad que más valora la libertad individual. Y sí ,es por todo eso y porque cada vez que llego a Inglaterra desde aquella primera el 1 de mayo de 1978, mi cuerpo, mi mente, yo decimos “We are at home”.

¿O será por aquella charla con Joseph en la india en 1980, que después de haber mirado con mucha, para mí demasiada atención, las líneas de mis manos y luego con la misma naturalidad con que uno dice “que bien que te queda el verde” o “me encantó la película”, me dijo “No tengo ninguna duda, vos fuiste inglés y ocupaste un lugar de suma relevancia en la vida inglesa” y siguió charlando de literatura. Para Joseph la re encarnación es una realidad del mismo nivel que un “nacimiento” o “una muerte”. Recuerdo que en ese momento pensé en la película de Lee Thompson de 1975 ,”La Re encarnación de Peter Proud” y recordé el capítulo X de La República de Platón y el mito de ER.

Quiero aclarar algo para mis conciudadanos, el amor por Gran Bretaña, no opaca, desmerece, ni traiciona al amor por la Argentina, esto lo digo porque para mucha gente Gran Bretaña es sinónimo de “piratas” y otras barbaridades que he escuchado; y también quiero agregar que para mí las Islas Malvinas, son las Islas Falkinas y con ello quiero decir: conversar, asociarse en doble administración, con doble soberanía, con ventajas y obligaciones para ambos, digo: Civilización.

No creo en la re encarnacióin como Joseph aunque me encantaría haber pasado por diferentes culturas y haber sido esclavo, rey, mujer, varón, actriz, sacerdote, homosexual, ladrón, campesino, embajador, puta, médico, corsario, jinete, albañil, filósofo, haber experimentado la vida desde todos los posibles puntos de vista. Mis viajes, mis aventuras, mis variados trabajos, mis lecturas, mis amores, mis múltiples errores han sido mi manera racional y vivencial de tratar de entender WHAT THE HELL ARE WE ALL FUCKING DOING HERE? CARAJO.

A las 5.30 am en verano, salir en bicicleta es algo maravilloso, por el silencio, por la casi ausencia de personas, porque se puede cruzar Libertador con los ojos cerrados (cosa que de cualquier manera no hago, ni recomiendo hacer), pero efectivamente en un día hábil a esa hora sólo me topo con el personal de seguridad que deja su garita y le transmite las novedades al que viene a reemplazarlo. Luego ya en la bici senda del vial costero pasa fugazmente algún corredor, una señora que camina, dos o tres que pasean a sus perros. Ya en el río veo a los pescadores. Muchos de ellos han pasado la noche probando suerte. A pesar que ya hace más de cinco años que cumplo con esta rutina, hoy por primera vez me detuve un rato ante el cerco de la Quinta de Juan Martín de Pueyrredón; me llamó la atención el tamaño de las ventanas que dan al frente sobre la calle Rivera Indarte: son pequeñas. no guardan proporción con la sólida pared en las que están instaladas; son como para espiar por los visillos, sin que a uno lo vean; parecen no haber sido hechas para mirar, sino más bien como para echar un vistazo protector; son producto de una concepción de vida que ya no existe. Las ventanas que dan a la barranca y al río, si bien pequeñas en comparación con las actuales, son más amplias que las que dan a la calle; miran al jardín donde habrán jugado niños, al cuidado de la gobernanta; donde alguna pareja se habrá besado por primera vez, sabiendo que detrás de la ventana había alguien controlando deseos; servían para que algún criado estuviera atento a las necesidades del señor: un paraguas o abrigo si fuera necesario, más agua caliente para cebar otra rueda de mate, acercarle alguna novedad al Director Supremo o decirle al invitado que el carruaje ya estaba listo para retornarlo a Buenos Aires ya que le espera un viaje largo y es más seguro viajar con luz. Son ventanas que dicen: la privacidad es un valor, la casa es sagrada y guarda secretos, y en este caso particular ellos pueden ser secretos de Estado. Éstas, las ventanas de atrás permiten también vigilar el movimiento de un comercio fluvial clandestino y nocturno.

Desde la costa del río miro hacia las nuevas edificaciones: cemento y vidrio; enormes ventanales como haciendo del paisaje exterior un cuadro que cuelga del cielo, cuyo paspartús es el perfil del ventanal y su marco la cornisa que lo sostiene; el exterior es el lienzo que cambia continuamente con los avatares de la luz: por momentos violento van Gogh, por otros neblinoso Turner, a ratos envolvente Bacon, súbitamente amenazador Caravaggio, nocturno y silente Malevich y de vez en cuando juguetón Seguí. Estos ventanales son reflejo de la exhibición que buscamos y que nos ha dejado expuestos, son la pantalla con la que nos presentamos, son la selfie ineludible, son el zoom que nos convoca, son cierto grado de perversa ostentación. Son una tentación al asedio, una invitación a ser violados.

Antes de la invención de la imprenta por Johannes Gutemberg (Maguncia 1400 – 1468) en 1445, entre el 95 y 97 % de una población estimada entre 350 y 400 millones era analfabeta.

Según la UNESCO en 1985, el 28 % de la humanidad era analfabeto y en 2025 ese porcentaje se redujo al 21 %. Felicitaciones, Champagne y aumento de honorarios para los sabios de la UNESCO, que se olvidaron de decir que en 1985 la población mundial era de 4.870.000.000 habitantes y el 28 % de esa cantidad es 1.363.600.000 de seres humanos, que no podrían haber leído este artículo. Según Worldometer (estadísticas al instante) la población mundial asciende en este momento en que escribo a 8.264.680.000.000 y el 21 % de esa vastedad humana es de 1.735.582.800 hombres, mujeres, niñas y niños, es decir hay hoy 371.982.800 millones más de analbabetos que hace 40 años, algo así como la población de los Estados Unidos, u ocho veces la población de la Argentina. Entonces nada de champagne, agua de la canilla, del grifo, del pozo o del río. Claro con tantos analfabetos cómo voy a tener lectores para mi blog. También es posible que lo que escribo no le interese a nadie, pero seguiré intentandolo.

Los que sí escriben bien son Irene Vallejo,”El Infinito en un Junco” (La invención de los libros en el Mundo Antiguo). Filippo Ronconi, “Los Orígenes del Libro” (Metamorfosis de un objeto desde la Antigüedad hasta la Edad Media). Alberto Mangel, “Historia de la Lectura”. Bard Borch Michalsen, “Cómo la puntuación cambió la Historia”, que se refieren al tema en cuestion, como ejemplo les dejo esta perlita mencionada por Mangel, en “La línea temporal del Lector” que en mi edición (Penguin Books) está entre las páginas 180/181, dice allí “Año 1333 el pintor Simone Martini coloca un libro en las manos de la Virgen en su pintura “Anunciación”. La Iglesia Católica, no muy convencida de la capacidad intelectual de las mujeres, debatió si la Madre de Dios debería ser reconocida como lectora”. Qué maravilla que haya instituciones que velen por nosotros.

A las 7.25 am la población mundial ha crecido en 112.085 y sigue.

Sí, no me volví loco, las celebraciones de fin de año: Navidad y Año Nuevo no son fiestas, como la del cumpleaños, el casamiento, la graduación y cualquier otro acontecimiento. Navidad (que estrictamente es un cumpleaños, el de Jesús que parece ser que cumple 2025 años, ¿imaginaron alguna vez una torta con 2025 velitas?) son las “Felices Fiestas”. A mi no me gustan para nada, es más me molestan, con la única excepción de ver a los niños que me encanta cómo se abalanzan sobre los regalos, aprobando su primera lección de cosumismo explícito. ¿Por qué no me gustan nada? :

Por 1. Son obligatorias y si no querés ir también te sentís un pelotudo.

2. Cuando todo el planeta se pone de acuerdo en algo, yo sospecho algo non sancto.

3. Detesto todos los finales: el final de una película que me encanta, el final de una novela, cuento o ensayo, el final del viaje, el final de una fiesta (salvo el de las “FF”), el final de un ciclo, el final de un amor, el final de una amistad, el final de la soltería (por eso no me casé nunca), el final de un coito (es decir “acabar,” en la India me aseguró una suerte de gurú que podía detener el “acabar” 12 horas, es decir podía hacer un 2×24, algo aprendí aunque mi ansiedad jamás me permitió más de una hora lo cual me satisfiso) pero esto ya no es así, porque ésta es mi septuagésima séptima “FF”., el final de las vacaciones, el final de un ciclo, el día domingo, el mes de diciembre., que además no me gusta por el calor, los mosquitos, las cucarachas, el protector solar, la humedad, ¡ah! me olvidaba la pirotecnia que invita a la meditación.

4. EL FINAL FINAL, el hecho absolutamente democrático sin excepción, el final que no discrimna entre Rey y mendigo, Caín y Abel, San Francisco y Bergoglio, Alberto Nisman y Alberto Fernández, la universal muerte, que no es miedo lo que me provoca, sino VERGÜENZA : que Shakespeare sea enterrado o cremado que las bacterias, la podredumbre y el polvo lo desintegren al igual que a una serpiente, hiena, murciélago o mariposa y sea polvo me avergüenza. Por supuesto que así es la realidad, pues a veces la realidad también me da vergüenza. Que no tengo solución y eso también me avergüenza, que los humanos de todos los tiempos no encontramos una solución, vuelve a avergonzarme. Que lo más lógico es aceptar las cosas como son, y que todos los demás tienen razón, es totalmente cierto y esto no me da vergüenza, pero tener que darle la razón al mundo entero me da soberanamente por el duodécimo forro de las pelotas pero igual les deseo “FF”.

El Final :FELICES FIESTAS = FINAL FINAL.

Es sábado, es finales de marzo, es 2022, camino desde casa hacia el centro de San Isidro, paso el mástil y escucho una voz de soprano que canta una canción romántica, pero tan bien modulada y con tanta pasión que deja de ser romántica y parece un grito como de guerra pero de alegría (no sé si yo me entiendo muy bien, pero era algo que impresionaba). La voz sale de la garganta de un hombre alto de tez oscura, es no vidente y espera que le dejemos algo en la gorra que está a sus pies. Sigo mi camino hacia la calle Chacabuco y aún en la esquina escucho su voz. Me recordó a un italiano que cantaba en Palermo, Sicilia y que también era ciego y a un señor muy gordo que cantaba a la salida del Guggenheim en New York y a una chica que cantaba frente a Trinity College en Dublin y a un señor hindú que no cantaba, que también era ciego y que extendía su mano como para que también le dejáramos algo a la entrada de un templo en Rameshwaram. Pensando estas cosas sigo mi camino y una suerte de empatía con los cantores callejeros me provoca una sensación de armonía, de cariño por los miembros de la Sociedad Anónima de la que formamos parte. Sí, la sensación es de ternura con la humanidad y me place que así sea porque suelo tener ira y bronca y desprecio hacia esa misma humanidad. Pero hoy no, hoy es un día que no está ni frío, ni húmedo, ni lluvioso, donde a ratos sale el sol y a ratos se nubla, hoy que es climáticamente híbrido y que yo me siento humanamente como el día, en el cual no estoy ni activo, ni pasivo, ni huraño, ni conversador, ni apasionado, ni melancólico, ni deseante, ni depresivo; esa voz de ese señor en el centro de San Isidro me transportó a muchos lugares y de pronto pienso en Taylor Hawkins, el baterista de Foo Fighters que cerró el festival de rock el 20 de marzo y que el día 23 a los 50 años fue encontrado sin vida en el hotel en Bogotá cuando debía presentarse en otro festival. Ese día 20 cuando con maestría le hacía gritar a los platillos de su batería unos sonidos que exaltaban a los miles que lo escuchaban y nada hacía suponer que tres días después apareciera muerto, escribí lo que sigue:

DO YOU WANNA SEE HIS PANTS ?

Beeeeee, Beeeeee, Beeeeeee.

I can’t hear you, DO YOU WANNA SEE HIS PANTS ?

BEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEE

Y entonces Taylor Hawkins (1972) baterista de Foo Fighters obedeciendo a la gran masa del pueblo que ha respondido afirmativamente a la pregunta de Dave Grohl (1969) en la noche del 20 de marzo de 2022 en el Lollapalooza en el Hipódromo de San Isidro se pone de pie y luce unas calzas a rayas que enmarcan un bulto (de aquí en más EL BULTO)

EL BULTO por el que viene balando en la Atenas derrotada por Esparta en tiempo de Aristófanes (444-385) después de soportar pasivamente una decadente oligarquía que erosionó hasta los cimientos la cultura ateniense. EL BULTO que degradó la Roma de Plotino (205 – 270) después de gobiernos de vejatorios emperadores. EL BULTO, que cínicamente hicieron adorar los Borgia (Calixto III y Alejandro VI) en el siglo XV. EL BULTO ante el que levantaron el brazo mientras vociferaban “Heil Hitler” (1889-1945?) millones de alemanes. EL BULTO que nos muestra Vladimir Putin (1952) al entrar en Ucrania.

Piedras, palos, flechas, catapultas, espadas, balas de cañón, metralletas, tanques, cazas bombarderos, misiles teledirigidos, bomba atómica: representaciones de EL BULTO.

Así hayas estado en el muelle de Pacheco, pescando desde las 22 horas hasta las 7 de la mañana del día siguiente y hayas pescado 5 pacús y 1 dorado como me dijeron los tres pescadores con los que conversé unos minutos desde mi bicicleta; sabés que aquí a tu celular llegan y quedan cada una de la escenas de EL BULTO de Putin pavoneándose por la llanura ucraniana. Pero así es WE WANT TO SEE HIS PANTS, WE WANT TO BE FUCKED por el que tenga el más grande pene y de tratarse de ELLA, sí claro también o para qué carajo se inventó y se fabrica la “cinturonga”, ¿ para que nadie la compre, para que nadie la use?

Beeee, Beeeeee, Beeeeeeeeee, bala el rebaño y no puede dejar de balar clamando ansioso por el pastor que lo conduzca y le clave el “visto” y EL BULTO.

La verdad es el único estado que me interesa. El estado, los estados nacionales no me gustan, me gusta la gente que vive en ellos. El estado nacional y popular me resulta detestable y los autócratas hipermillonarios que los dirigen verdaderamente repugnantes. La clase política, lo que desde hace un tiempo se ha dado en llamar “la casta” me produce alergia, pero parece ser que es imposible de erradicar, es ínsito al poder, generar esa camarilla les asegura la supervivencia, la adulación que necesitan como el aire que respiramos, son hipócritas, mentirosos, insensibles. A mí me dan asco; allá ellos.

Comencé diciendo que el único estado que me interesa es el personal, es decir mi persona que implica un grupo de gente que son los que me constituyen, familiares más próximos, amigos de toda la vida, los que han estudiado conmigo, nuevos amigos con los que trabajo, gente querida y que sin ellos no soy; los recién llegados niños entre 11 años y 10 meses, es decir nietos a eso llamo mi estado personal, que además incluye a otro montón de personajes, gente que veo todos los días caminar por San Isidro, vecinos, comerciantes, en fin los miembros de la aldea a quienes saludo amablemente y cuyos nombres casi no sé, ni tampoco dónde viven, esos, la comunidad a la que pertenezco: todo ello más algún periodista de la mañana temprano y bueno todos mis libros, eso es mi estado personal. Ese estado personal (es decir moi meme) está subiendo a este Blog todos los días al menos un artículo y a veces dos y hasta tres, que nadie lee y cuando lo hacen es porque les digo que subí tal artículo y me da un poco de vergüenza porque parece que los obligara a tener que leerlos. Ese estado personal, seguirá escribiendo, pero la verdad ¿para qué escribo?, digo ¿para qué escribo en el blog? Porque escribir escribo siempre ya voy por la bitácora número 40, una suerte de diario con opiniones, historias de mis viajes, estados de ánimo, lugar donde tambén dibujo y en gran medida me explayo íntimamente. Escribo en el blog porque es lo más . parecido a publicar un libro, que en mi caso tiene título, “ORNITORRANCIA” que es una suerte de ensayo, opiniones, collage, diario, biografía, oralidad escrita, confluencia, instalación, vagabundeo, cruce de caminos, laberinto, mis viajes por 68 países, algo así como “A Cock and Bull Story” y que encaja, o me gusta que encaje en aquello que dice Walter Benjamin: “El que viaja, tiene algo que narrar, El sedentario, escribe una novela”.

Bueno era eso, necesitaba decirlo, hay veces que mi Estado Personal me rompe soberanamente las pelotas, hoy es una de esas veces. Creo que cuando uno está enojado con el mundo, uno miente, creo que uno sólo se enoja con su Estado Personal.