Categoría: Opiniones

Entre Quignard y Sloterdijk, entre Jarras de Pingüinos y amigos del exterior que llegaron todos juntos, cada tanto un poco de cocina. Hoy langostinos al wok con arroz, muy simple, sabroso. Frescos los bichos de mar, aceite de oliva, cucharada sopera de manteca, diente de ajo, leve rayadura de jengibre. Arroz blanco.

¿Y las berenjenas dónde las ponés? No ahí no. Es para otra comida, lo que sucede es que para mi, que no soy cocinero, cocinar, además de la obvia necesidad alimentaria, es siempre algo placentero, es algo que lo tomo como un recreo, todos los días para mi y también para amigos. Mi cocina es simple, sana, sabrosa, (SSS). A las berenjenas las vacío, en un bol mezclo carne picada (si puede ser de cordero mejor), arroz, pimienta negra, manteca, todo bien trabajado con manos limpias. Relleno las berenjenas, las cocino al vapor. Vegetal, cereal, carne. Así las cocinaban mis abuelos, mis padres, mi hermana, yo y hasta mi socio en Pingüinos las hace muy bien.

Es verdad que cocinar hizo al hombre, y al calor del fuego y alrededor de la mesa, nos comenzamos a narrar y escuchar historias y nos hicimos humanos: Cocinar, Compartir, Comer, Conversar, Complotar contra el estado, contra el obispo, algo así se decía en Francia. También esta mañana me interesó un artículo de Pablo Gerchunoff, en “La Nación” A 50 años del golpe (1976 – 2026) “La Política Económica de la Dictadura” y un copete de Antonio Gramsci “La historia enseña, pero no tiene alumnos”. Como profesor jamás usé la palabra “A – Lumnis” (Carente de luz, es decir boludo total) siempre preferí estudiantes. Opuesto a Gramsci, creo que en la Argentina, en materia económica lo único que hay es A -Lumnis, lo prueba el raconto de este medio siglo de espanto económico. Gerchunoff termina a toda orquesta afirmando que la dialéctica liberalismo – populismo es falaz y la que nos cabe es deflacionista – productivista y lo hace de la siguiente manera: “El Ministerio de Economía de la dictadura lanzó una publicidad para la televisión. Seis hombres están dentro de una caja transparente. El piso de la caja son los COSTOS, el techo el DOLAR. De pronto, el piso empieza a subir y aprieta a los hombres contra el techo. Los hombres piden “suban el dolar”; (se lo sube), pero el piso también sube y los hombres vuelven a estar apretados; la voz del ministerio encabezado por Martínez de Hoz dice “¿No será mejor bajar el piso?” Agrega Gerchunoff “Se me hace que esa publicidad la filmaron ayer”.

La eterna CALESITA ARGENTINA, gira, gira y gira y está siempre en el mismo lugar, por eso cada tanto a cocinar, por ahora langostinos con jengibre, de seguir asi bagres con sal gruesa.

No pretende este escrito ser una queja, sino un dato de la realidad, pero de la realidad más próxima, que es la vida de uno, que en este caso es la mia.

Al apostar uno sabe que se gana o se pierde. Hasta mi retiro de las actividades laborales (Docencia y Turismo), la “Cigarra” con la que siempre me identifico no sólo cantaba, sino que me jactaba de mi elección. Si bien con el respeto que siempre he tenido por las elecciones de los otros, me costaba entender el comportamiento de las “Hormigas” trabajadoras, con su organización familiar y social, sus trabajos, obras sociales, hijos, previsión, orden burgués. Hasta que arribé súbitamente a los 75 años y un grito de atención: RETIRADO NO EXISTÍS más que para recuerdos y homenajes. Ambos, no son santos de mi devoción.

De pronto el teatro en el que cantaba quedó vacío, me quedé sin auditorio, pero quería seguir cantando. Rápido en reflejos. Turismo fue reemplazado por Museo Virtual de Jarra de Pingüino; Docencia por este Blog. El Museo está requiriendo un espacio físico y el Blog de lectores. Convencido que uno no puede ser otro más que quien es, sigo cantando y moriré cantando como la “Cigarra”. Soy, sin embargo conciente de lo que Pierre Matthieu (1563 – 1621) dejó escrito en sus “Tablillas de la Vida y de la Muerte” en 1610:

LA VIDA ES UNA MESA DONDE VEMOS JUGANDO

A CUATRO JUGADORES. EL TIEMPO ESTÁ A LA CABECERA

Y DICE “PASO”. EL AMOR APUESTA SU RESTO Y TIEMBLA

EL HOMBRE PONE BUENA CARA Y LA MUERTE SE LLEVA TODO.

Tengo una rutina que comenzó a mediados de la pandemia, esa rutina es una disciplina que cumplo con rigurosidad que consiste en levantarme unos minutos antes de las 6 am, tomar una taza de café y salir en bicicleta bordeando la costa del río entre San Isidro y Olivos (ida y vuelta son 10km y tardo 50 minutos en ejecutarla). Hay veces, con un gran amanecer, que me demoro en el muelle de la calle Pacheco y me quedo mirando el despertar de la ciudad de Buenos Aires y entonces el recorrido dura 90 minutos; hay veces que compito conmigo y el record que tengo es de 44 minutos. Los días de lluvia se suspende la travesía, pero resulta que este verano no admite lluvias. Sólo ha llovido 7 veces en San Isidro, y una de ellas fue tan lastimosamente escueta, que salí a pedalear. Al regresar, ducha, desayuno (café, 2 huevos revueltos, alguna fruta), lectura de diario sábado y domingo. Compu, corrección (por lo general 3 copias y a la cuarta subida al blog del artículo). Tengo el tercer borrador de “LEER FILOSOFÍA III”, pero hoy Llueve Café en el Campo y cuando llueve no salgo a cumplir con la rutina. Como cualquiera que esté despierto a esta hora (son las 8.12 am) puede comprobar que hay un buen sol y un cielo celeste de fondo, pero mi cuerpo, mi mente, mi piel, todo mi yo está necesitando lluvia; adoro la lluvia, me encanta el sonido de la lluvia, los cielos grises, los veranos de Londres son los que amo (no existen); llamo a la lluvia “música líquida”, denunciaría a los pronosticadores radiales o televisivos cuando dictaminan “día horrible en Buenos Aires, lluvias intensas, tormentas y más lluvias para mañana” ¿por qué horribles?, son días para mí bellísimos. Bien hoy llueve tan torrencialmente, que decidí no salir a andar en bicicleta. Me gusta gozar las cosas que hago y hoy quería gozar, quedarme en casa a leer y a escribir, que es lo que estoy haciendo. Ver llover intensamente. Mañana subiré Filosofía III, pero también quería reflexionar sobre esta columna, me encanta escribirla, y protesto porque sólo tengo un fiel lector y agudo observador diario y dos o tres amigos que me siguen sin que yo tenga que recordarles que “lean el artículo de hoy que les puede interesar”. Como me conozco, sé que un día me cansaré y dejaré de escribir, como pasa siempre con las actividades que emprendo, soy hombre de múltiples intereses, a veces demasiados, soy lo opuesto a “quien mucho abarca poco aprieta” y a mí parece que me cuesta apretar o me es imposible no abarcar, bueno uno tiene que hacerse responsable de quien ha querido ser o no a podido dejar de ser. Mi más ferviente lector, ese que sé que me lee todos los días ayer mencionó que en Filosofía II yo escribí hablando de Nietzsche, que “nace en el ceno de una familia protestante” HORROR, eso sí que es Horrible, no que llueva, debo confesar que cometo errores de ortografía, creo que pocos, algunos son más bien de distracciones o de ansiedades más que de ignorancia, cuando tengo dudas voy al Diccionario de Uso del Español de María de Moliner o a Google, en general a los dos, sobre un mismo término, pero hay veces que me encanta hacer alguna trampa para ver como leen los “casi nadie” que me leen y con toda la mala intención escribí “Ceno” cuando debería haber escrito “Seno”. sólo uno lo observó, me lo señaló pero además me dijo “Sé que lo hacés a propósito para ver si tenés lectores” (también sospeché que lo dijo para alagarme y que en verdad creyó que fue un error y no una trampita). Un caballero además de fiel lector. Mañana Walter Benjamin y si da también Ludwig Wittgenstein. Y Hesperemos ke yueva Carajo.

Todos los días en el circuito de 10 km en bicicleta, entre las 6 y 7 am cruzo Libertador por Roque Saenz Peña en dirección al río y a los pocos metros sobre la mano izquierda, miro y no puedo no pensar en Bristol. Hay una casa muy British Style con el nombre de Clifton. Clifton es un bello barrio de casas eduardianas, estilo los Crescent de Bath, próximo a la ciudad de Bristol. Clifton está sobre el río Bristol Avon y tiene el famoso Bristol Suspension Bridge (puente colgante) construido a mediados del siglo XIX por el ingeniero Isambard Kingdom Brunel (1806 – 1859). Ingeniero muy destacado que junto a su padre, también ingeniero construyen el primer tunel subfluvial que cruza el Támesis. Muy prolífico y creativo Brunel construye el que en su momento fue el barco más grande del mundo de 98 metros de eslora, el primero con casco de hierro propulsado por hélice que fue botado en Bristol en 1843 con el nombre de SS Great Britain, considerado por todos como el primer barco moderno, construido con metal y no madera, impulsado por hélice y no por ruedas de paletas. Hizo su viaje inaugural en 1845 entre Liverpool y New York. En 1886 el Great Britain transportaba carbón desde Gales a San Francisco, sufrió un incendio y luego una tormenta que hicieron que recalara en Las Malvinas, los daños fueron considerados irreparables y quedó abandonado y encallado en Sparrow Cove y se lo utilizó como depósito de carbón desde 1937 en que fue comprado por la omnipresente Falkland Islands Co. hasta que en 1970 fue rescatado y llevado a Bristol donde hoy es un museo visitado por todos los curiosos en tecnología naval.

Sigo pedaleando, ya veo en la esquina de Rivera Indarte, el maravilloso Río de la Plata, que todos los días lo homenajea a Heráclito, ya que cambia constantemente. Paso por la Quinta Bosque Alegre que fue propiedad de Juan Martín de Pueyrredón y mientras va amaneciendo lentamente, vuelvo a pensar en Clifton (ya no en la localidad de Bristol, sino en la casa sobre Roque Saénz Peña),¿por qué tiene ese nombre?¿cuándo fue construida? y voy imaginando, tal vez un inglés relacionado con los ferrocarriles destinado a Buenos Aires, la casa debe haber sido construida a finales de 1930 o principios de 1940, la familia que la habitó era de Bristol, después me digo hay que investigar y al rato me digo hay que imaginar, y pienso en una historia de amor con un crimen en Clifton y la huída a la Argentina del asesino, al rato me distraigo por una comadreja que se cruza en mi trayectoria, y al rato me digo que al llegar a casa tengo que escribir algo sobre esta casa Clifton, y munido de la Illustrated Guide to Britain de la Automobile Association, que fue mi guía para explorar Gran Bretaña durante los dos años que viví en Londres en 1978 y 1979 cuando no había celulares, ni Google, ni Chat GPT, ni el barco de guerra más grande del mundo hoy; el Gerald Ford de 337 metros de eslora; del que despegan 75 avioners con bombas; no existía, y gobernaba Gran Bretaña Margaret Thatcher y reinaba Queen Elizabeth II y no había habido la Guerra de las Malvinas, y yo aun no había ido a la India, y el mundo no estaba como parece estar hoy al borde del “clif-tun” que en inglés antiguo es de donde deriva Clifton que es un asentamiento cerca de un acantilado peligroso, no en el caso de la población de Bristol, sino en el caso del mundo entero, como lo está hoy y como creo que lo estuvo siempre y hay veces que creo que el famoso Big Bang no fue uno sino que fueron dos, el primero indicó el final de lo que había y después el segundo que dio inicio al que hoy habitamos, y que ya lleva desde la aparición del Homo sapiens unos 200.000 años. Y esto es lo que subo hoy al blog y dejo para mañana el que tenía en borrador, sobre los Filósofos que más leo, porque Clifton me provocó esto tal como el Big Bang provocó esto que supimos conseguir que por un lado me encanta y por el otro me parece una cagada absurda reiterativa e indigna.

Deben haber pasado ya unos 40 años desde que leí “La Montaña Mágica” que Thomas Mann (1875 – 1955) publicó en 1924. Cada año cuando se reune el FEM (Foro Económico Mundial) y el periodismo anuncia la inauguración del mismo, lejos estoy de pensar en economía, mi asociación, va siempre para el lado de sanatorio, enfermos, guerra. Cuando anuncian que el Presidente Trump, el Presidente Milei, el Presidente Macron, el Canciller Merz, Zelenski, Carney, Petro, van der Leyden, Giorgieva y varios miles más de dirigentes mundiales, reunidos bajo el lema “El Espiritu del Diálogo”, me doy cuenta lo equivocado que estuve, confundí a estas eminencias, verdaderos ejemplos de espiritualidad dialoguista del Davos 2026, con los personajes enfermos del Sanatorio del Davos ficcional de 1907. Cuando Hans Castrop, el ingeniero alemán llega al Sanatorio en los Alpes suizos a 1600 metros de altura para visitar a su primo Joachim que está tuberculoso y se queda 7 años, conmovido por el silencio, la paz y la espiritualidad que reinan en el lugar, me digo que tienen razón los que dicen que la Realidad imita a la Ficción, e imagino que los 3000 participantes del Davos 2026 se conmoverán por el silencio, la paz y la espiritualidad reinante.

Cuando Hans Castrop deja Davos 1907, en 1913, se va a las trincheras de la Primera Gurra Mundial que dejó 10.000.000 de muertos. Si estoy convencido la REALIDAD copia a la FICCIÓN.

Expresión prostibularia, grosera y típicamente argentina.

Así calificaría la inauguración del 144 período ordinario de sesiones del Congreso Nacional.

Hay un pequeño libro de Martín Heidegger (1889 – 1976) titulado “Holzwege” que fue traducido al castellano como “Sendas Perdidas”, donde el filósofo declara que “el lenguaje es la casa del ser” y erige al poeta como “el guardián del lenguaje”. La manera en que hablamos es mucho más identificatoria de nosotros que el mero Documento Nacional de Identidad. En el lenguaje que usamos expresamos quienes somos, cual es nuestra educación, a qué clase social pertenecemos. El lenguaje que usamos dice muchas cosas sobre múltiples temas, pero fundamentalmente dice quienes somos. El lenguaje es la manera que tenemos de dirigirnos al otro.

Después de más de 80 años, el peronisto en sus variopintos lenguajes (liderazgo fascista de Perón, populismo resentido de Eva Duarte, secuestros y asesinatos de López Rega, secuestros y asesinatos “revolucionarios” de Montoneros, cretinismo hipócrita cleptocrático de los Kirchner, bebuchadas genocidas de Fernández y un largo cortejo de “luchadores por los oprimidos” que por lo general ha terminado en robo de dineros públicos depositados en paraísos fiscales) ha limado el juicio crítico de generaciones que siguen como rebaño domesticado a su pastor a quien han jurado lealtad.

El liberalismo empodera al individuo independiente para que compita, discuta, trabaje, se asocie, transite y viva con la consigna del “derecho irrestricto del otro a ser diferente”.

Voy a dar un ejemplo muy simple; lo tiene como protagonista al Primer Ministro de la Reina Victoria, Benjamín Disraeli (1804 – 1881). Se encontraba Disraeli discutiendo con vehemencia con un opositor, el que en un momento se violenta, se descontrola y le arroja el contenido de la copa en que bebía al rostro del Primer Ministro, que sin inmutarse saca su pañuelo de seda, se limpia la cara y mirándolo desafiante le dice, “caballero esto ha sido una digresión, espero ahora su argumento”.

El lenguje, al igual que la mesa dan la medida de la cultura de un pueblo. Igualarnos a los que saquearon el país no nos dignifica y transforma al Congreso Nacional en una tribuna de futbol o en un prostíbulo donde ante la queja de un cliente que compara los servicios recibidos con los ofrecidos por el burdel de Madame Laure, la franchuta, desencadena una gritería que finaliza con “y si no te gusta lo que ofrecemos andate a la Concha de la Lora”.

La democracia es hasta ahora la más elevada instancia de la civilización. Lo que yo vi el 1 de marzo fue de gallinero o de prostíbulo. Y para los que argumentan que a los peronistas hay que hablarles como lo hizo el Presidente Milei, ya que es el único lenguaje que comprenden, les retruco con: confiscación de lo robado ya.

Ayer mi opinión sobre las reuniones masivas, fue clara y contundente. Suelo decir que más de tres personas son una turbamulta y que una reunión que dura más de lo que dura una buena comida (alrededor de tres horas), es agobiante. Sin embargo ayer Camila cumplió 37 y su hijo Valentín 12 una semana antes y entonces Happy Birthday, reunión familiar de 14 personas que son un poco más de 3 y 5 horas de asado, charla y torta más 2 horas de viaje al extremo sur de la ciudad, no sólo no me molestaron en absoluto, sino que la pasé muy bien. 14 personas son cuatro turbamultas y media en edades de 1, 1, 3, 10, 1 2, 14, 37, 40, 40, 43, 43, 49, 76, 77 años.

El día había comenzado a las 6 am con el clásico ejercicio de los 10 km en bici, comprobando que ya se acabó el verano., Café, ducha, lectura del diario “Guerra abierta entre Pakistán y Afganistán” “Posible Ataque de EE.UU. a Irán” Foto del portaviones más grande del mundo, una máquina letal de 100.000 toneladas, 75 aviones, 5000 tripulantes, reactor nuclear, 337 metros de eslora (largo), 78 metros de manga (ancho), 12,5 metros de calado, 30 nudos (55km por hora) de velocidad, de nombre Gerald Ford movido desde la isla de Creta a las costas de Israel (griegos, judios, persas, Emperador Romano: Trump)¿cambió algo en 4000 años de historia?

Al regreso me entero que Trump, ejecutó la posibilidad y mató al lider político religioso de Irán Ali Kamenei (1939 – 2026) en el poder desde 1981 como presidente y desde 1989 sucediendo al ayatola Komeini que ví asumir el poder en 1979, cuando yo vivía en el caserío de Saussine, en el Gard. Como para balancear terminé mirando una comedia romántica de 2003 con Diane Keaton que acaba de morir en octubre pasado a los 79 y Jack Nicholson que está con Alzeimer y que en un mes cumple 89, y Keneau Reeves que ya tiene 61, y la muy comedia y muy romántica película de Nancy Reeves que no es pariente de Keneau que se llama “Alguien tiene que ceder” y que después de la liviandad del film, y que si uno ve el panorama de la realidad mundial parece un elemento pasatista, como la otra cara de la moneda, pero debo decir que ese beso final de esos actores increíbles en el Pont Neuf, donde no bien llegado a París tuve una de esas pasiones amorosas que siempre duran poco en mi vida y el hecho de la edad de las chicas y sus hijos y que el que tiene 77 soy yo, me emocionaron de una forma que no me suele pasar, y que el tiempo y la vida corren como el Sena y que a las lágrimas de Nicholson les agregué alguna más.

Caspar David Friedrich (1774 – 1840) la pintó en 1818, le puso Der Wanderer über der Nebelmeer, algo así como The Wanderer above the Mists, algo así como El Caminante sobre un mar de Nubes que durante mucho tiempo, en tamaño de postal tuve pegada en “Así habló Zaratustra” de Friedrich Nietzsche. Mi predilección por esta pintura es porque interpreta mi más profundo sentir; si bien es cierto que soy sociable, me gusta conversar, compartir comidas, festejar, viajar, estoy convencido que cada uno de nosotros hace un camino solitario por senderos de piedras duras y precipicios peligrosos y al llegar, a lo que uno piensa que ya está, se da cuenta que frente a uno hay una inmensidad que jamás conocerá. Hay veces que pienso que uno está sobre el escenario de un teatro y habla con entusiasmo sobre algo, y ahí en la oscuridad de la platea uno supone que lo escuchan y luego de una hora y media de expresión, se encienden las luces, el teatro siempre estuvo vacío y el encargado del salón nos grita desde el fondo “En cinco cerramos”. Más allá de que esté hablando de mí, y que esto sea parte de mi carácter, o de un momento muy particular de mi vida, creo que refleja a toda la humanidad, y acepto que digan que no es así, sin embargo es una convicción que tengo y ni siquiera deseo discutirlo.

Cuando durante 15 días, en compañía de un amigo caminamos en Nepal por senderos del Himalaya, hasta 3000 metros, en ciertos recodos, frente a un abismo, al atardecer, en la noche de luna plena que iluminaba el Everest, siempre estaba pensando en ese solitario caminante, cuyo rostro no vemos (porque no se puede pintar el rostro de toda la humanidad) erguido, apoyado en su bastón mirando el imposible infinito. Volví a pensar en él cuando con otro amigo atravesamos la Pampa de Achala y la niebla se quedó con todo y no permitía que nos viéramos. Creo ser un gozador de la vida, soy erótico en un 90% y creo tener sólo un 10% de tanático, pero siempre tengo presente al caminante de Friedrich. Soy uno de los que huye de las aglomeraciones, canchas de futbol, Plazas de Mayo, festejos masivos, playas aglomeradas, festivales musicales; esa anónima masa, ese magma humano vociferante me provoca rechazo, Navidades, Carnavales, toda esa suerte de “obligación” no obligada me resulta insoportable: me da siempre la sensación de estar huyendo de la tela de Friedrich, hacia adelante, hacia el vacío, hacia ese profundo abismo petreo.

Los principios lógicos fundamentados por Aristóteles (384 – 322), el de identidad A es A; de no contradicción, un ente no puede ser y no ser al mismo tiempo A no -A; tercero excluído, un ente es o no es A o -A. Con el tiempo Liebniz (1646 – 1716) agregó el principio de razón suficiente,que sostiene que todo lo que existe, existe por alguna razón.

Lejos estoy de querer corregir 2500 años de pensamiento lógico, pero en el plano de la existencia cotidiana, es decir lo que uno ve en la vida creo que todos podemos asegurar que varias veces por día nuestro accionar refuta lo que en lógica son las reglas del bien pensar. Doctor Jekyll no es siempre Doctor Jekyll, en materia política hay dirigentes que son y no son al mismo tiempo A,B,X,Z y en materia de tercero excluido todos recordamos aquella nefasta afirmación de “no están muertos, no están vivos, están desaparecidos”. Aplicar la lógica, si se quiere el “deber ser” al mero “ser”, nos puede ocasionar malestar, ira, y a la larga querer irnos a la montaña o a una isla desierta, que siguen ambas aún inhabitadas.

Los países de mayorías protestantes sajonas son muy pragmáticos, y el pragmatismo indica flexibilidad frente al absolutismo dogmático religioso latino y al absolutismo ideológico sea este de derecha o de izquierda.

Voy a poner un ejemplo personal. Viví dos años en Gran Brteaña, tenía un visado que no me permitía trabajar, pero si vivir mientras estudiaba, auque era un secreto a voces que los estudiantes solíamos trabajar part time en restaurantes. Una querida amiga española, profesora de castellano en un círculo del Ministerio del Interior que ofrecía cursos a funcionarios retirados, quería que su primer hijo que ya estaba en el séptimo mes de gestación, naciera en España y no teniendo alguien que la reemplazara, me pidió que yo ocupara su lugar. Le contesté que precisamente esa repartición era la encargada de controlar que semejantes hechos no ocurrieran: “Me estás mandando a la boca del lobo”, pero ante su insistencia, me presenté en el Ministerio, con mi pasaporte y explicando que si bien conocía la reglamentación, la docente en cuestión; mi amiga; quería dejar a alguien de su confianza por un trimestre. El funcionario, amable, pero funcionario al fin, miró el pasaporte, mi cara, el pasaporte, mi cara y agrego “just a second sir” y entró en otra oficina vidriada y habló con mi pasaporte en su mano con el que obviamente era su superior. A los 15 minutos es decir “not just a second”, se acercó, me devolvió el pasapaorte y dijo: “You are right sir, you are not allowed to work, but WE NEED YOU”. ¡Qué opuesto a “La necesidad tiene cara de hereje”! ¿no?

Suena el timbre, es el cartero que trae algo para los vecinos del fondo que no están. Dejo la tostada con manteca y el café y salgo porque hay que firmar.

-Señor me estoy meando, puede dejarme pasar al baño (la pregunta así intespestiva, después de haber estado revisando el container de basura) vino de una señora joven que alguna vez creo haber visto en similar menester.

Firmo, el cartero me mira, se lleva un dedo al ojo, es decir me dice ¡OJO! y queda a la espectativa a ver qué hago y entonces en mi cabeza, la dejo que se mee encima, la dejo que se baje la bombacha y mee en la calle, la dejo pasar pero mamá nos dijo de chicos no dejen entrar a desconocidos, pero mamá murio hace 25 años, el cartero creo que se regodea ante la situación y la señora mueve las piernas como queriendo contener lo incontenible.

-Si pase, el cartero se pone el dedo en la sien y lo mueve como si fuera un destornillador, la señora corre por el pasillo, entramos en casa, se mete en el baño. Meo largo. Sale. Sé que no se lavó las manos.

-¡Uh! manteca, mira con ganas.

¿Quiere un café? Por favor pase al baño y lávese las manos.

Le sirvo café y le preparo una tostada con manteca, se llama Zulema, tiene 39, le faltan dientes, tiene 5 hijos, vive en una villa de Tigre.

-Esto es un pan de manteca, así le dicen ¿no?

-Sí comemos pan con manteca de un pan de manteca, sonreimos.

-Bueno me voy. La acompaño, sale, está el cartero en la vereda de en frente, cruza.

Me dice que estuvo a punto de llamar a la policía.

– Todo bien, quería mear, chau gracias.

Yo estaba escribiendo para este blog una nota sobre Walt Whitman, pero el choto del cartero y el meo de la señora, y el vecino del fondo y mi mamá y el pan de manteca y los pobres de este mundo y el bienestar social y a mí quien me dijo que hay que ayudar al prójimo…..bueno ya me hinché las pelotas, pero de mí, soy “bueno” a mi pesar, la próxima que se meen todos encima, sí TODOS.