Categoría: Opiniones

Alfred Charles William Harmsworth (1865 – 1922), desde 1905 Lord Northcliffe, nacido en Dublin, Irlanda conocido popularmente como “el Napoleón de la Prensa”, creador de un imperio periodístico, propietario y editor de muchos semanarios y diarios exitosos e “industrializador” de la empresa periodística. Cuando uno piensa en un Lord, imagina a un señor elegante, entrando en un Bentley o Rolls Royce, a un parque rodeado de añosos árboles, con una laguna con cisnes rodeando una gran mansión. El Lord es conservador, preside un club de caballeros y es un convencido de las bondades del Imperio Británico, no sólo para Gran Bretaña, sino para el mundo: “expandimos civilización”. Pues, Viscount Northcliffe es el creador del periodismo popular: “que sea corto, rápido e interesante”.

Muy joven, escribe para “Lady’s Pictorial”, una sección de preguntas y respuestas. En 1888 lanza el semanario “Answers” (las Respuestas) de 12 páginas con un tiraje que pasó de 12.000 copias al año a 352.000 en 1889 y a más de 1 millón en 1894. Lanzó luego cinco semanarios: uno para mujeres, otro para oficinistas, otro para jóvenes, uno infantil y otro dominical. Compra por 25.000 libras esterlinas el Evening News que perdía 100 libras por mes y lo hace ganador de 14.000 libras mensuales ya que a los 6 meses pone 40.000 ejemplares diarios en las calles británicas. Sigue los lineamientos periodísticos de Joseph Pulitzer en los Estados Unidos que se resumen en: Explicar, Simplificar, Claridad. Funda el Daily Mail el 4 de mayo de 1896 con un tiraje de más de 397.000 ejemplares que al final del siglo llegaron al millón de copias, lo que le hace alquilar trenes especiales para que el diario llegue a todos los rincones del país en el horario del desayuno. Creador de cuanto periódico sensacionalista se edita en el Reino Unido. En 1903 Weekly Dispatch, en el mismo año funda Daily Mirror “escrito por mujeres para mujeres”, en 1905 compra el Observer, en 1908 es el mayor accionista de The Times. Muere, dicen que agotado, a los 57 años. Se lo recuerda como uno de los faros de Fleet Street y por su sentencia de que a la gente le interesa la delincuencia, el amor, el dinero y la comida; agregó que “sólo el último de los intereses es básico y universal. La delincuencia despierta un interés minoritario, incluso en las sociedades más conflictivas, es posible imaginar una economía sin dinero y reproducción sin amor, pero no puede haber vida sin comida. Por ende, es legítimo considerar la comida como el tema más importante del mundo: es lo que más preocupa a la mayoría de la gente durante la mayor parte de su tiempo”.

Acabo de leer esta última cita en el excelente libro “Historia de la Comida” (Alimentos, cocina y civilización) del muy británico historiador de Oxford, eximio profesor de esa milenaria Universidad, también de las de Londres, Yale, Columbia y Cambridge, nacido en Londres en 1950, que responde al hiper británico nombre de Felipe Fernández Armesto.

Estoy empezando a sospechar que Vladimir Putin que es más ruso que el vodka, haya podido haber nacido en La Matanza.

Los canales de televisión han mostrado la llegada del Papa León XIV al Hospital Gemelli, donde ha quedado internado para que le extirpen un nódulo en un pulmón que todos deseamos sea benigno y pueda retornar a sus tareas a la brevedad. Las imágenes muestran al Pontífice saludando desde el asiento trasero de una camioneta negra tal vez una Rover inglesa o una Territory americana, seguida por autos de seguridad. Es el vehículo lógico para Reyes, Presidentes, Primeros Ministros y por supuesto, para la jerarquía que ocupa y que desde que fuera cardenal sabía que podría un día ser consagrado Obispo de Roma, Jefe del Estado Vaticano, Jefe de la Iglesia Universal, Sucesor de Pedro y Representante de Dios en el planeta Tierra (que no es una representación cualquiera).

Más allá de los símbolos, que siempre implican algún grado de ficción propios de la jerarquía que se ocupa, algún tipo de vestimenta, movilidad, residencia y lenguaje, observo coherencia en este Pontífice que reside en el Palacio Vaticano y duerme, ora, y se higieniza en un departamento propio de un Monarca, que ha buscado ser y que una vez elegido ha aceptado.

El anterior Papa Francisco, jesuita, argentino y peronista con los mismos títulos, el mismo deseo y la libre aceptación del cargo, no dejó de salir nunca de la Villa 31 de Retiro y se movía en un Fiat 500L y dormía en una pequeña habitación con cama de una plaza y mesita de luz en la Casa Santa Marta. Incoherencia propia de todo peronista millonario, que siguen llenándose la boca con el movimiento obrero, los pobres, descamisados y habitantes de las villas, como lo hacían cuando a los 20 eran estudiantes. A los 50, 60 y 70 ya hace muchos años que son burguesía acomodada que vive en Recoleta, veranea en Miami o Punta del Este, deposita sus ahorros en bancos de New York, a la que sigue llamando Capital del Imperio y aún en paraísos fiscales “non sancto”. En fin, uno puede estar equivocado; suele pasarme; pero la coherencia es muy simple: consiste en aceptar que el camino que uno ha podido elegir(no todos han tenido esa posibilidad) exige compromisos con la elección, si deseaste ser rico y lo conseguiste con inteligencia y trabajo, si deseaste ser Rey, Papa, Presidente pues hay liturgias, funciones, vestimenta , maneras, ritos, boato y sobre todo lenguaje que hay que asumir. Voy a citar al Papa Borgia, que de santo no tenía nada “Me han dado el Papado, a Gozarlo”. León XIV es un hombre coherente. Francisco nunca se ubicó: si uno es Papa no convoca a hacer lío, bueno, ustedes me entienden.

En cuanto a lo primero sea 12, 4, 23 ó 10 jamás ha estado en mis planes, siempre asocio casado a cazado y casamiento a cacería, también me ha llamado la atención que el término esposa sea el mismo para la dama con la que uno se casa y para el adminículo usado por la policía en un arresto. Matrimonio tiene un tufillo a martirio y parece la parte femenina de Patrimonio. Con el mayor de los respetos para todos los casados y más aún para todos los propietarios de grandes patrimonios y mucho más aún para todos mis queridos amigos, el 99 % casados (muchos en segundas nupcias)y todos salvo tres que tienen menos patrimonio que yo; digo ¿no se sienten a veces esclavos de su estado civil y del tiempo que le tienen que dedicar al cuidado del Patrimonio? “NO”, imagino la contundente respuesta, como si fueran un coro griego que acompaña el desarrollo de la tragedia.

En cuanto a lo segundo, sí claro he volado los días 13, me gusta el número, me ha traído suerte las pocas veces que he ido a un casino; en fin no le doy mucha importancia, pero bueno hoy es “MARTES 13” y uno existe en una sociedad que ha entendido que el 13 trae mala suerte y si es martes, peor y si es viernes también: tan así es que en muchos edificios de Estados Unidos, no existe el número 13, pero sí el lugar físico al que suelen denominar “12B”, en las carreras de Fórmula Uno nadie corre con el número 13 y me acaban de comentar que algunas líneas aéreas pasan de la fila 12 a la 14 en sus aviones.

Patita de conejo colgando del cuello, tres deseos antes de soplar las velas, pulgar para arriba indicando el “Like”; en el caso del Presidente argentino, supongo que sus dos pulgares levantados desean suerte para todos, aunque hay veces que me suena a “Fuck you All”. Por el contrario gato negro que se te cruza en el camino, pasar por debajo de escalera de trabajo, que se caiga la sal o el vino, martes 13 y viernes 13: mala suerte.

Parece que todas estas costumbres vienen de la antigua Grecia y la antigua Roma y de la tradición hebrea y del cristianismo. Curioso ¿no? que la cuna de la democracia y la filosofía occidental, en el caso de Grecia; y del derecho, en el caso de Roma y de dos de las religiones que más abundan en la cultura Occidental sean el origen de tanta pavada supersticiosa.

Parece que en España, Italia, Grecia y América latina es más común martes 13 y en los países anglosajones el viernes 13 para señalar la mala suerte. Lo del martes es por Marte, dios de la guerra y el 13 por la Última Cena, donde hubo 13 a la mesa, también he escuchado que en la Kabala judía, los espíritus malignos son 13. Los anglosajones estiman viernes 13 porque afirman que la crucifixión de Cristo fue un viernes 13 y también porque el 13 de octubre de 1307 comenzó la persecución de los Caballeros Templarios por orden del Rey francés Felipe IV.

En fin les deseo a todos, lo mejor en este martes 13 y recuerden “ni se casen, ni se embarquen”

No somos caracoles, ni tortugas que parecen llevar, o, mejor dicho ser su propia casa. Pero hay gente que duerme en las calles, mucha gente. Parece ser un problema mundial. En 1980 en la India, millones dormían, cocinaban, jugaban, hacían sus necesidades biológicas en las calles. He visto gente durmiendo en plazas, galpones, estaciones ferroviarias, o directamente en las calles prácticamente en toda gran ciudad donde he estado. También en Buenos Aires. Todos hemos visto en estos días un acampe en Puerta del Sol, en Madrid, a raíz del caso “Maricarmen”, señora de 87 años desalojada del departamento en donde vivía por no poder pagar el alquiler y a los pocos días la señora se murió. Esto que es algo común no lo era, al menos en mi experiencia hace 40 años, salvo, como digo en India.

En 1978 la población mundial era de 4.200 millones, hoy es de 8.200. Somos muchos. Algo habrá que pensar distinto a una guerra. Hoy leo en el diario que en Suecia, hay un déficit habitacional importante y que una persona de 25 años, de acuerdo a sus ingresos y capacidad de ahorro, no podría tener en Estocolmo, más que una propiedad de 1,9 m2; en Gotemburgo esa misma casa podría llegar a tener, 3,9 m2,y en Umea, muy al norte 4,5 m2; es decir no mucho más que el tamaño de una cabina. Francia, España, Gran Bretaña, aquí sucede lo mismo. Observo que se ofrecen departamentos de entre 29 y 40 m2 y que el código de CABA regula como habitable un micro ambiente de tan sólo 21,5 m2.

Pregunto, ¿será que el concepto de nación, de familia, de gobernabilidad, habrá que re definirlo a la brevedad, para hacer de la existencia algo agradable, porque cuando veo en el ambiente en que vivo que a los niños de entre 1 y 4 años se los baña todos los días, se los acuesta abrigados, se los manda a guarderías y jardines, se les cuentan cuentos, en fin se los prepara para el futuro y tan sólo al dejar esas casas tomo la Panamericana y miro a los costados y veo las villas, y en los semáforos los limpia vidrios y que a Maricarme de 87, le pegaron una patada en el culo, pues me parece, que esto no estaría funcionando. En otras sociedades como Cuba, Nicaragua, Albania, lo que se ve en Venezuela, en países árabes donde porque una cantante, entona una canción sin cubrirse el rostro, es condenada a azotes con un látigo, en San Francisco, en el centro de Londres donde se ven zombis pulular por doquier. Me parece que ni capitalismo, ni socialismo parecen ser efectivos, entonces ¿qué? No lo sé, yo sigo leyendo, escribiendo, ahora en un rato tengo una reunión social, mañana un asado, la semana que viene un vuelo en avión privado a una comida en Uruguay, después teatro, otras comidas, más lecturas, luego 15 días paseando con una pareja de estadounidenses; en fin si quieren les miento; yo, al igual que los 3 ó 4 que me leen, seguiremos con nuestras vidas, ahora que millones la están pasando como el orto, están viviendo como se vivía en el año 1234 en algún suburbio europeo sin luz, sin agua, sin techo y sin bañar a los hijitos de 1 a 4 años, ni mandarlos abrigados al jardín. Y después vendrá el León XIV y la emoción y la fé estallarán, y tal vez alguno inventará un gigantesco dron con parlantes y se escuchará a Bob Marley cantando “Total destruction only Solution” o era “Only Solution, Total Destruction”.

Dos consonantes de muy diferente pronunciación, aunque, al menos lo que se escucha en nuestro hablar, es que suenan igual, cuando alguien dice (yo también) “¡Qué buen bino”!, no hacemos diferencia en la pronunciacion entre las dos consonantes aunque escribimos “¡Qué buen vino!”.

El poder de Beto y El poder de Veto, suenan iguales pero dicen cosas diferentes. El primero hace referencia a una persona (Roberto, Alberto, Felisberto o algún otro nombre terminado en “erto”) que se ha hecho costumbre abreviar, en Beto, quien, en este particular ejemplo es mencionado como individuo con poder.

Poder de Veto, ya indica algo de mayor importancia, uno piensa en institución, digamos un club que no admite el ingreso de una persona a querer ser socio del mismo, una negativa legal en una asamblea laboral, estudiantil, financiera, o cámara de poder legislativo con capacidad para impedir algo, por tener, por ejemplo, mayoría.

Hay un caso, y no es menor, ya que se trata de las Naciones Unidas, donde en el Consejo de Seguridad que cuenta con 5 miembros permanentes y 10 miembros no permanentes que se eligen cada dos años. Sólo cuentan con poder de veto, los 5 permanentes que son Estados Unidos, Rusia, Gran Bretaña, Francia y China. Así, si uno sólo de estos miembros está en contra de una resolución, pues el hecho en cuestión no se aprueba, por más que el resto del mundo esté de acuerdo en aprobarlo. Así son las cosas, los ganadores de la Segunda Guerra Mundial así lo establecieron en 1945.

No tengo ninguna formación diplomática, estoy tan sólo pensando: Rusia invade Ucrania, pues si Rusia veta lo que los cuatro restantes pudieran resolver con el apoyo de los 10 miembros no permanentes: listo se hace lo que Rusia desea. Corren la misma suerte todo lo que hagan Estados Unidos, Gran Bretaña, Francia o China. Claro uno confía en los criterios de racionalidad de los dirigentes de países con tanto poder, pero invadir Ucrania, secuestrar a un dictador en Venezuela, consolidarse en Malvinas, no tendrían más solución que el Statu Quo, pues el sólo veto de un miembro permanente del Consejo de Seguridad, impediría el cambio.

En general es la mayoría la que decide, no uno sólo. En fin me suena raro, un tanto no democrático, pero en fin, por un lado, ya me he acostumbrado a estar siempre equivocado y por el otro es ley de la naturaleza: Gana el más fuerte. Todo muy bien uno camina por las calles y ve a perros meando, cagando y cogiendo y uno sigue viaje, normalmente los humanos hacemos las tres cosas que hacen los perros, ya que también es ley de la naturaleza, pero no creo que los Presidentes y Primeros ministros de los 5 países del Consejo de Seguridad que hacen lo mismo que los perros, lo hagan en la Quinta Avenida, la calle Tverskaya, Regent Street, Champs Elyseés o Chang’an que son las principales calles de las respectivas capitales de sus paises con derecho a veto.

¿Es que hay algo más argentino? Alguien podría decir que sí: el peronismo, la inflación, el tango, el asado, Maradona, ¿Messi? no, lamentablemente Messi no es un típico exponente de la argentinidad. Creo que Messi es alguien a ser imitado: brillantemente dotado no dejó nunca de esforzarse, ganador total, buen compañero, tímido, con una humildad ejemplar. Ojalá los chicos de entre 3 y 12 años, que lo aman sean el semillero de la Argentina próxima.

“La Concha de la Lora” es sólo y únicamente nuestra. Bruce Chatwin, azorado, en su libro “In Patagonia” traduce la expresión literalmente “The Parrot’s Cunt”, suena brutal. Una vez, en tren de cachondeo, le dije a una dama ultra católica, quien no recordaba el nombre de una encíclica de Francisco, el Papa peronista; que el nombre de la encíclica era “In Conchum Lorum”, se lo dije con tanta solemnidad, que me creyó, pero al rato “no, no es ese el nombre, ya me acordé es “Fratelli Tutti” del 2020″ , y al mismo tiempo largó una carcajada, cuando se dio cuenta de mi irreverente nombre.

“La Concha de la Lora” es cien por ciento argentina. La leyenda que me llegó dice que surgió en La Boca, tal vez en la isla Maciel; había prostíbulos bien diferenciados por categorías, los más económicos eran los de las “chinitas”, chicas de provincias llegadas a la gran ciudad en busca de un mejor horizonte; luego venían los prostíbulos de las rubias “polacas”; hay un libro del periodista francés Albert Londres (1884 – 1932) “El Camino de Buenos Aires” (1927) que investiga una red de trata de personas conocida como Zwi Migdal, que describe cómo se engañaba a mujeres europeas; muchas de ellas adolescentes; prometiéndoles trabajos de gobernantas o niñeras en casas de familia en Buenos Aires, pero no bien llegadas eran obligadas a prostituirse. Buenos Aires ostentaba el nombre de “paraíso de los rufianes”. Por último el prostíbulo de las “franchutas” regenteado por Madame Laure (se pronucia Lor), elegante, con copa de espumante de bienvenida, para caballeros y total discreción; pero como suele ocurrir en estas latitudes cada tanto hay una crisis económica, lo que obligaba a muchos a tener que bajar de categoría prostibularia, con la consiguiente insatisfacción y queja, lo que generaba una aireada respuesta de las regenteadoras de los prostíbulos pobres “Y bueno flaco, si no te gusta andate a la Concha de la Lora”.

No sé si la historia tiene algo de verdad, pero es una buena historia y como suele decir un amigo “no dejes nunca que la realidad eclipse una buena historia”, pero si no les gustó, ya saben a dónde se pueden ir yendo.

Voy regresando a casa, después de ir al super, al banco, a la librería y a la pastelería. Iba pensando al pasar frente al Club de rugby donde jugué, en un chico, de otro equipo, que era un apertura increíble, aún lo veo dribleando la pelota, tomándola, amagando a los contrarios y corriendo al in goal nuestro y marcando un try y después otro y convirtiéndolos a los dos. Un fenómeno, nunca supe su apellido, se llamaba Gastón. Cruzo Libertador y al girar hacia la calle donde está mi casa, me topo con el apertura. Estaba como ido, lo llevaba de la mano una enfermera o una terapeuta, nos miramos sin saludarnos, nunca fuimos amigos, éramos tan sólo jugadores de las inferiores de dos equipos rivales. Una doble sorpresa, ¿cómo es que suceden las cosas?, en años no había pensado en él. Fue recordarlo y a los cinco minutos giraba en la esquina de casa. No lo sé, me pareció extraño. La segunda sorpresa fue encontrarlo en una situación tan fragil y delicada. Me dolió por él, me hubiera gustado abrazarlo. No lo hice, creo que no tenía derecho a hacerlo. No he dejado de pensar en él.

Estaba buscando, a la noche, después de intensa jornada, algo para distraerme. Me serví un whisky, iba a entrar en Mubi, pero vi una ventana que decía algo así como “China, increible”. Entré ahi, era un documental de 27 minutos sobre la ciudad de Shenzhen, lindante con Hong Kong. Conozco Beijin y Shangai, estuve ahi en 2008. Me entero que hace 45 años era un pequeño puerto de pescadores, hoy es el segundo puerto más grande de China y el cuarto en el mundo. Shenzhen es hoy la tercera ciudad más más grande del país, después de las dos que acabo de nombrar; está habitada por 17.000.000 de habitantes. Las empresas de tecnología más importantes de China, están ahi establecidas: Huawei, Tecno Mobile, Tencent, DJI, BYD. Los edificios, enormes torres de cristal, museos increíblemente modernos, 16.000 buses y 21.000 taxis eléctricos, una línea de subterráneos impecable y silenciosa, robots para la limpieza de calles, para seguridad, para dirigir el tráfico, miles de autos sin conductor, centros comerciales deslumbrantes, drones por todos lados, uno entra en una cabina, hace el pedido de lo que quiere comer y al rato llega desde el aire un dron con lo pedido, cual maná bíblico, bibliotecas que son un monumento a la lectura, y una cantidad de parques que no tienen nada que envidiarle al Canadá, pero además todos los aparatos para hacer gimnasia son gratuitos y están por todas partes. El 1 de mayo de 1980, el líder de China Deng Xiaoping (1904 – 1997) declara al puerto de pescadores Shenzhen, cuyo significado es “zanjas profundas” como Zona Económica Especial y en 45 años es hoy el Silicon Valley chino. A Deng se lo conoce como el arquitecto de la China moderna (basta leer su CV) y uno entiende por qué China es lo que uno ve y así como Gastón es un espejo, otro país también lo es; pero claro hay espejos personales y espejos nacionales: China es Nacional y Popular, nosotros parece que también, pero nos fue como a Gastón.

La última, mi socio y amigo va en un bus desde Campobasso a Nápoles, va leyendo “La Conciencia de Zeno” de Ítalo Svevo (1861 – 1928), amigo de James Joyce, quien lo estimuló para que escribiera; Ítalo Svevo, que en verdad se llamaba Ettore Schmitz, ya había abandonado la escritura por varios fracasos pero la insistencia de Joyce lo hizo retomar la tarea y esta novela de 1923 fue un sorprendente éxito. Mi socio va leyendo en italiano, lo que alguna vez leí y hoy comienzo a releer, en español.

Things happen: un herido, una ciudad fastuosa, “La Conciencia de Zeno”: la vida misma.

Siempre me atrajo; pero para despreciarlos; en el escenario en que se gestan las grandes ideas de quienes han pensado el mundo, la historia paralela de los personajes que ejercen el poder. Quiero ser claro, para mi los que dirigen una sociedad son sirvientes públicos, no me interesan demasiado. Siempre les aplico la idea que sostenía mi abuelo materno, al respecto: “al servicio se lo respeta dándole órdenes racionales”. En lo que a mi compete, me interesa que gobiernen sin que interfieran en mi privacidad. Cuando me invaden suelo despreciarlos y ya no los voto. Les voy a dar ejemplos:

Me interesó Heráclito, no el monopolista de aceite de oliva que manejó el precio del producto hace 2500 años; me importó Sócrates no el funcionario que lo condenó; Platón y no el poderoso tirano de Siracusa que lo reprimió; Aristóteles y no Alejandro; Shakespeare y no Isabel I; Cervantes y no la Casa de Austria y sus Felipes; Kant y no el rey de Prusia Federico II, el Grande; Hegel y no Napoleón; James Joyce y no el Lord Teniente de Irlanda; Borges y no Juan Perón. Habiendo hecho explícita mi elección voy a dar una lista incompleta de mis desprecios nacionales y otra también incompleta de los ciudadanos argentinos que me enorgullecen.

En la lista incompleta, repito de mis valores, de lo que respeto, me enorgullece y honro están Borges, el Presidente Illia, el médico Favaloro, la humanitaria y abnegada Margarita Barrientos, la actriz Mirtha Legrand, las poetisas Alfonsina Storni y Alejandra Pizarnik, el escritor César Aira, el empresario Horacio Marín, la política Alicia Moreau de Justo, el periodista José Ignacio López. Son la luz que nos guía.

En la lista de los aborrecidos, los que me indignan, me avergüenzan, me horrorizan y a quienes condenaría, sin piedad alguna a caminar descalzos por la Antártida hasta que se les congelara la sangre están Chiqui Tapia de la AFA, El golpista Videla, el político Sergio Massa, la rea CFK, la hermana del actual Presidente Karina Elizabeth, las burócratas Lemoine y Mayra Mendoza, el ex Alberto Fernández, el sindicalista Facundo Moyano, la ex Isabel Perón, el corrupto grasa Manuel Adorni. La miserabilidad, la hipocresía, el olor nauseabundo con que llenan el mundo es el ADN común que los hermana.

Jueves 1 de octubre, encuentro de vino y tapeo para despedir a querido amigo que parte el domingo con su bicicleta a recorrer 1500 kilómetros en Japón, como ya lo hizo con Islandia, Francia, Italia y varios otros lugares. A punto de celebrar sus 61 años.

Viernes 2 de octubre, aniversario de empresa de turismo, 20 años compartidos, ameno festejo, re encuentro con gente, excelente ambiente, estupendos vinos salteños, comida de primera, divertido. Lugar: antiguo taller mecánico magníficamente reciclado, barrio porteño.

Sábado 3 de octubre, llamado telefónico a Campobasso, Molise, Italia, donde querido amigo transcurre su aventura, intentando, como todos, darle un sentido a la existencia. Pleno de aventuras y experiencia; gran comunicación. Festejo de sus 27 años.

Sábado 3 de octubre, encuentro familiar en Pilar para festejar los 41 años, cumplidos el día anterior, de querida sobrija y visitar a su pareja con tendón de Aquiles herido, juegos de escondites, trenes, hamacas y bicicleta con niños que van descubriendo los avatares de la vida, a sus 4 y 2 años respectivamente.

Domingo 4 de octubre, gran asado gran, en barrio cerrado de Tigre, con mucho sol y vista al lago, con carpinchos , lagartos y tortugas espléndidas carnes, memorables margaritas (no las flores), vinos de excelencia, celebramos 51 años del anfitrión.

San Isidro, Villa Ortuzar, Campobasso, Pilar, Tigre; celebraciones, esfuerzos de organización, encuentros, esfuerzos de recuperación, traslados, movimientos, tiempo que transcurre con visiones de 2, 4, 27, 41, 51, 60 y más años, con esfuerzos, deseos y la enorme tarea de darle un sentido de dignidad a la vida, en una civilización que lleva miles de años por intentar comprender que andamos haciendo aquí. Eso tan simple, celebrar la vida.

La sede del Poder Ejecutivo Nacional, como todo argentino sabe (¿sabe?) está en una de las cabeceras de la Plaza de Mayo; la nombramos por su color “La Casa Rosada” (The Pink House), así como “The White House” (La Casa Blanca) es la sede del Poder Ejecutivo estadounidense en Washington DC.

A mi la Casa Rosada no me gusta; hablo del edificio, no de la institución. Esa estructura no simétrica de un color que no “machea” con nada a su alrededor, me parece fea. Fue el antiguo fuerte de la ciudad, lo cual habla de defensa, de posibles ataques: un fuerte tiene que ver con pelea, con enfrentamiento. En tren de elegir un edificio para el Poder Ejecutivo Nacional, el Palacio Pizzurno (Ministerio de Educación) sobre Rodriguez Peña, o el Palacio Paz sobre Avenida Santa Fé, frente a Plaza San Martín me agradan más. O directamente, la Quinta de Olivos: amplios jardines, privacidad, seguridad, ahorro en el traslado presidencial, ausencia de balcones que invitan a discursos turbamulteros. Dejaría la Casa Rosada como Museo Político Nacional. El Presidente de los Estados Unidos vive y trabaja en el mismo edificio, y les ha ido bastante bien.

Otro hito de nuestra ciudad que tampoco me gusta es la avenida General Paz, cada vez que la transito tengo sensación de frontera entre capital y provincia, es decir no me parece que una sino que separa, además me parece fea, es como ver la espalda de la ciudad y la espalda de la provincia. Me parece lenta, chica, insegura. En vez de puente que invita a la unión me parece límite que marca separación. Además un General con el nombre Paz, suena a banquero con apellido Ruina, o a institución para no videntes en Bella Vista.Tampoco me refiero al General José María Paz, cuyas Memorias he estudiado y gozado.

Partido de La Matanza, nuevamente aclaro, me refiero al nombre, no a la población que la habita. Pienso en niños de jardín y primaria:”Chicos vivimos en La Matanza” les explica la maestra para situarlos en el lugar en donde viven. Nombre deprimente desde el origen, que por otra parte es impreciso, se habla de una batalla entre Pedro de Mendoza y los querandíes en 1536, algunos afirman que se trató de otro enfrentamiento entre españoles y aborígenes, pero durante la segunda fundación con Juan de Garay a la cabeza y el historiador Enrique de Gandía habla de matanza de ganado.

En fin, fuerte defensivo, frontera que divide, muerte masiva. Son nombres, pero marcan, indican, predisponen. Para que se comprenda; no me hubiera gustado nacer en una ciudad con el nombre de Tirana, capital de Albania, prefiero el nombre Buenos Aires, la Paz, Florencia , Belho Horizonte.