Categoría: Opiniones

El 1 de marzo de 2026 el Presidente de la Nación al inaugurar las sesiones ordinarias del Congreso Nacional escribió en los libros de honor de ambas cámaras, con esa letra enorme y el movimiento nervioso que lo caracterizan “VOLVAMOS A LOS VALORES DE OCCIDENTE: LA FILOSOFÍA GRIEGA, EL DERECHO ROMANO, LOS ESTOICOS Y LOS VALORES JUDEO CRISTIANOS”.

Se lo veía flanqueado por la Vice Presidenta con quien no se habla a un lado, y por “El Jefe” (su inseparable hermana) y el Presidente de la Cámara de Diputados por el otro. Ya esa imagen no tenía nada que ver con lo que acababa de escribir y pre anunciaba la apertura de las sesiones; ahora sí; más desagradablemente ordinarias, en gestos, vocabulario, participación de hinchadas, más propias de una tribuna popular del peor espectáculo futbolero, que yo haya visto.

No creo que el Presidente de la Nación sea lector de Filosofía, tampoco me parece que sea versado en Derecho, en cuanto a los valores judeo – cristianos (amor, templanza, caridad, humildad, perdón, búsqueda de la verdad, arrepentimiento) no viene demostrando que formen parte de su ADN, que a todas luces está formado por iracundia, venganza, rencor, resentimiento, hipocresía y mentiras. Quise dejar para el final el estoicismo, del que hablé en los artículos del 11 y del 12 de febrero de 2026 donde le dedico unos párrafos a los más grandes representantes de esa actitud ante la vida, Séneca, Epicteto y Marco Aurelio. Me voy a detener en éste último nacido en 121, Emperador de Roma desde 161 hasta su muerte en 180. Nos dejó sus “Meditaciones” en 12 libros (leáse Capítulos), a él le gustaba referirse a ellas como “Iconos” y explicaba que eran “Toxitanus” es decir “Cosas para mi mismo”.

Le recomiendo al Presidente de la Nación la lectura del Libro II del que le copio un párrafo: “El alma del hombre se deshonra, sobre todo, cuando, en lo que de ella depende, se convierte en pústula y en algo parecido a una excrecencia del mundo. Porque enojarse con algún suceso de los que se presentan es una separación de las naturalezas de cada uno de los restantes seres. En segundo lugar, se deshonra también, cuando siente aversión a cualquier persona o se comporta hostilmente, con intención de dañarla, como es el caso de las naturalezas de los que montan en cólera. En tercer lugar, se deshonra, cuando sucumbe al placer o al pesar. En cuarto lugar, cuando es hipócrita, y hace o dice algo con ficción o contra la verdad. En quinto lugar, cuando se desentiende de una actividad o impulso que le es propio, sin perseguir ningún objetivo, sino que al azar e inconsecuentemente se aplica a cualquier tarea, siendo así que, incluso las más insignificantes actividades deberían llevarse a cabo referidas a un fin. Y el fin de los seres racionales es obedecer la razón y la ley de la ciudad y constitución más venerable.” Libro II, 16.

Es cierto judeo – cristianos, hay que como Shylock han llegado a la celebridad por exigir una Libra de carne como pago de una deuda, o sea digamos, que como filósofo liberal que soy no lo volveré a votar.

Me gustan las nubes; todas: las nubes de la infancia al amanecer en Chapadmalal, cuando la epidemia de polio prolongó las vacaciones de verano hasta el mes de abril. Las nubes románticas de la adolescencia. Las nubes oscuras de tormenta que hacen del día una noche plena de misterios. Las nubes del atardecer viajando en tren por la Patagonia. Las nubes del verano en el Midi con olor a lavanda y la imagen del zorro perdiéndose entre la “garrigue”. Las nubes de Inglaterra. Las nubes de otoño en Buenos Aires. Las nubes desde el avión. Las nubes al amanecer desde el muelle de Pacheco en San Isidro. La expresión “viven en una Nube de Pedos” referida a todos los políticos argentinos de cualquier signo y en cualquier función, de ambos sexos y de cualquier edad, viven en ella todas, todos y todes. Las “nubes de palabras” empleadas por las Agencias Encuestadoras.

Una “nube de palabras” es esa representación visual de datos de una encuesta donde se destacan por el tamaño de las letras, la opción señalada como la más elegida.

Imaginemos dos preguntas: A) ¿Cuales son las palabras más usadas POR los políticos? YO, HERENCIA RECIBIDA, CORRUPCIÓN DEL GOBIERNO ANTERIOR, patria, pueblo, los pobres, pueblo trabajador, “Que Dios y la Patria me lo demanden (tocándose el huevo izquierdo). B) ¿Cuales son las palabras más usadas por la gente SOBRE los políticos? CORRUPTOS, YO, MENTIROSOS, Nepotismo, Charlatanes.

Hoy quiero hacer una NUBE DE LETRAS sobre uno de los cuatro escritores argentinos que leo y releo; ellos son Jorge Luis Borges (1899 – 1986), César Aira (1949), Samanta Schewblin (1978), Pablo Maurette (1979). Hoy BORGES, en los próximos días los otros tres.

Las palabras que en mi opinión lo definen: BORGES, SHAKESPERARE, KAFKA, MADRE, ESPEJO, BIBLIOTECA, PALERMO, LABERINTO, TIGRES, LOS BORGES, BUENOS AIRES, BIOY, COMPADRITO, Tiempo, Reloj, Duelo, Cuchillo, Espadas, tango, el otro, el monstruo. Este es el mapa del escritor argentino que más leo y releo, suelo definirlo como “nuestro Shakespeare”, creo que ese mapa, también es el mapa del país así como Shakespeare es el mapa de la historia de Inglaterra.

“Robar dineros públicos, nunca ha sido considerado un crimen en la patria”, esto lo dice Borges en su “Evaristo Carriego” (1930). Señores jueces está en ustedes considerarlo un crimen y condenarlo, señores jueces menos feria y más lectura de Borges.

No es sólo la luz, también es el sonido, la intensidad del sol, los colores, una brisa que no soplaba ayer, ni el día anterior, la cantidad de hojas que dejaron desnudo el árbol para abrigar las veredas y los adoquines. El movimiento urbano también es diferente; han comenzado las clases, ha terminado el verano. Las calles se han poblado de escolares, de voces, de gritos, de risas y de abrazos.

Me pregunto, de tanto en tanto si poodría vivir en espacios sin variaciones estacionales; no sé, regiones heladas, o zonas desérticas, ciudades tropicales, supongo que me resultaría difícil. Es curioso, como individuo siempre me costó vencer la inercia, me han molestado los cambios, y sin embargo gozo con vivir en una ciudad donde cada tres meses cambia el decorado natural. Es verdad que si el cambio se repite en verano, otoño, invierno, primavera, termina siendo rutina. Los viajes siempre me permitieron el ejercicio de entrar en culturas diferentes, en climas extremos: los 56 grados centígrados de Jalgaon, en India, y los -12 en la tundra de Mongolia fueron ejemplos extremos de someterme a esos cambios.

Creo haberlo comentado, en este blog; salgo todas las mañanas alrededor de las 6 a andar en bicicleta por la orilla del río entre San Isidro y Olivos, es un circuito de 10 km y tardo en recorrerlo entre 45 minutos y una hora. En esa rutina que sólo se suspende por frío intenso o lluvia, me encuentro con otros que corren, o caminan, o andan en bici o pasean el perro. Sé, muchas veces que estoy retrasado porque me crucé con la señora de buzo amarillo no en la esquina habitual, sino llegando al río, otras me digo, se habrá ido de vacaciones hace dos semanas que no lo veo. Con algunos cruzamos un saludo, alguna que otra palabra. Algunos, llegado el invierno, demoran las salidas o simplemente harán pilates o flexiones, en sus casas.

Entre los habituales hay un señor mayor, que camina con cierta dificultad, en los últimos tiempos lo vi apoyándose en un bastón, siempre acompañado de Sammy, un Setter inglés. Hace varias semanas que no me lo cruzaba. Hoy al regresar para casa, sacaban un ataúd del edificio en donde vive, lo subieron a uno de esos coches grises, había autos alrededor. El aullido de Sammy, lo decía todo.

El otoño no sólo deja pelados a los árboles, ni ilumina mi biblioteca de manera diferente, ni demora el amanecer, ni acorta las tardes, también, ha dejado a Sammy sin su amigo. No sólo nosotros lloramos, para tenerlo en cuenta.

Estoy creando situaciones que me generan dependencia y no me agrada. Estoy revisando conductas mias con relación a los otros y me parece que en ese balance no percibo progreso; me refiero a una actitud, a una predisposición, a un cierto malestar. Creo que en ello influye mi educación paterna, que fue de una rectitud casi “prusiana”, nada que ver con crueldad, pero sí con rigor. Esa educación me formó, forjó mi voluntad, me enseñó a ser perseverante y dio resultados positivos, me hizo un individuo confiable desde la puntualidad, que para mi es sagrada; hasta el cumplimiento de la palabra comprometida que es casi un dogma, me dio seguridad en mi mismo. Pero constato que formo parte de una sociedad que no comparte esos valores. Estoy más educado para vivir en un mundo sajón, que en uno sudamericano; y es aquí donde radica el mayor malestar, que cada tanto aflora. Hay en este aspecto algo que me distancia del otro y que me va aislando. Siento como que me cansé de la comunidad a la que pertenezco. Me agotó el tener que esperar; el cumplir y no encontrar eco en el otro. En la sociedad política, en lo institucional sucede lo mismo. Hay en estos momentos un affaire de corrupción (el caso $ Libra y el uso de aviones oficiales para fines particulares), una ex Presidenta condenada como jefa de una asociación ilícita, otro ex Presidente envuelto en desfalcos al estado, además de golpeador de su mujer; y lo peor es que la preocupación de parte de los involucrados es que se haya descubierto, que haya salido a la luz, no el hecho delictivo; ya lo decía Borges “robar dineros públicos nunca ha sido considerado un crimen en la patria; la cosa pública no significa “de todos” sino de “nadie”. “El peor agravio para un argentino es haber sido escarnecido en público”. Creo que esto no tiene solución, es constitutivo. Es el ADN nacional, popular, de centro, de izquierda, de derecha. Borges lo decía en 1930.

Veo para mí, dos caminos: el exiliio, para el que ya estoy grande o la montaña.

Este malestar personal – nacional se ve agravado por lo que además ocurre en el mundo. Más allá de las teorías de los expertos, los analistas de política internacional, los académicos especializados en historia militar; la sensación que tengo, es por un lado aterradora, por lo que implica una guerra que parece ser global; por otro abrumadora y aburridamente reiterativa, da la impresión que el maestro Heráclito tiene razón a 2500 años de haberlo dicho “Pólemos, es el padre de todas las cosas y el rey de todas, y a unos los revela dioses, a los otros hombres, a los unos hace libres, a los otros esclavos” (fragmento 53). En tercer lugar, me inquieta la subsistencia de la magia, de la superstición, de lo primitivo que no muere y me remito al ejemplo puesto por los “expertos en política internacional” quienes dan como posible desencadenante de una guerra global, al enfrentamiento entre Estados Unidos y China por la soberanía de Taiwan, que China considera territorio nacional y Estados Unidos, asiste y protege como país independiente y estiman que el año 2027 podría ser el elegido por ser el año del centenario del EPL (Ejército Popular de Liberación Chino). Recordemos que las Olimpíadas de 2008 en China comenzaron el 8/8/08 a las 8.08 am ya que el 888 es un número mágico para los chinos pues indica, buena suerte, prosperidad y riqueza y entonces me pregunto si realmente hemos crecido o si seguimos siendo los mismos monos que hemos cambiado la clásica navaja por armas nucleares. ¿Estamos en verdad expuestos, de uno y otro lado, a que una guerra se inicie caprichosamente por el vuelo de una mariposa, una procesión de hormigas, o una mala performance sexual de cualquiera de los líderes de esos países? Mi respuesta es sí y rezar no es la solución, también es parte de la magia.

(David Markson “La Soledad del Lector”)

En Primrose Hill, Camden, Londres hay una calle Fitzroy Road, y en esa calle hay una casa con el número 23 y en su frente uno de los clásicos círculos celestes, donde se homenajea a alguna personalidad que vivió en ella; en este caso el poeta irlandés William Butler Yeats (1865 – 1939), también alquiló esa casa, después de su separación de Ted Hughes, la poeta Sylvia Plath (Boston 1932 – esa casa 1963), pero no hay círculo celeste con su nombre. Sylvia Plath se suicidó, cerrando toda la casa y abriendo la llave de gas, digamos que se gaseó, escuché que dejó el desayuno preparado para sus hijos Frieda y Nicholas (que estimo no estarían en la casa), esto ocurrió el 11 de febrero de 1963, en una helada mañana de un crudo invierno londinense que a ellos nada les gusta y a mi me encanta (nunca estuvo en mi suicidarme, pero de hacerlo sería en un oprobioso verano porteño con sol insolente, humedad, mosquitos, cucarachas y toda esa parafernalia nacional y pegajosa que me harta). Más allá de su depresión, parece ser que el desencadenante de tal acto fue la infidelidad de Ted Hughes con Assia Wevill. Siempre me ha inquietado el suicidio, estimo que la desesperación ha de ser atroz, no se le deba encontrar sentido a nada, la soledad debe tener la extensión del océano.

Sandor Marai (1900 – 1989), el escritor húngaro se suicida a los 89, dijo algo así como “bueno ya es suficiente”; David Hume (1711 – 1776), que jamás pudo haberse suicidado; era un “Bon Vivant”, soltero, gozador de comidas y bebidas, escribió, sin embargo sobre el suicidio, pero sin drama y se desprende de su lectura (al menos es lo que yo concluyo) No me dí la vida, me la dieron, fui parte de un proyecto ajeno, pero me muero el día que yo decido, les queda claro. Otro que hasta me pareció gracioso (si este adjetivo vale en relación a la muerte) es Robert Burton (1577 – 1640) académico de Oxford y autor de “Anatomía de la Melancolía”, que tanto le gustaba a Borges. Parece que Burton sufría de melancolía (era algo así como un tanguero británico) desde pequeño y según se dice había predicho el día de su muerte mediante la astrología, para el 25 de enero de 1640, por eso es que David Markson especula que pudo haberse suicidado ese día. Yo no predije nada sobre mi muerte, porque yo no predigo, yo constato y sé que voy a morir el 21 de septiembre de 2057 a las 10.40 am, ahora si a las 6 am del 22 de septiembre sigo aquí, ni loco me suicido: Dom Perignon, jamón de Jabugo, helado de pistacho y chocolate amargo y a celebrar mi error. Sexo, no creo porque voy a tener 109 años, pero tal vez ya han inventado la “Poronguis Erectis Eterna”. En fin no hay Dios y María es su Madre, todo es posible.

Un tiempo después el 23 de marzo de 1969, se suicida Assia Wevill que había nacido en Berlín en 1927 de la misma manera que Sylvia Plath, gaseándose pero además junto a su hija de 4 años, Shura, que había tenido con Ted Hughes. El hijo de Sylvia y Ted, Nicholas, se ahorca en su casa de Alaska a los 47 años. Para terminar, Ted Hughes (1930 – 1998) se murió de cáncer de colon. El resto de la humanidad sigue viva, por ahora.

Entre Quignard y Sloterdijk, entre Jarras de Pingüinos y amigos del exterior que llegaron todos juntos, cada tanto un poco de cocina. Hoy langostinos al wok con arroz, muy simple, sabroso. Frescos los bichos de mar, aceite de oliva, cucharada sopera de manteca, diente de ajo, leve rayadura de jengibre. Arroz blanco.

¿Y las berenjenas dónde las ponés? No ahí no. Es para otra comida, lo que sucede es que para mi, que no soy cocinero, cocinar, además de la obvia necesidad alimentaria, es siempre algo placentero, es algo que lo tomo como un recreo, todos los días para mi y también para amigos. Mi cocina es simple, sana, sabrosa, (SSS). A las berenjenas las vacío, en un bol mezclo carne picada (si puede ser de cordero mejor), arroz, pimienta negra, manteca, todo bien trabajado con manos limpias. Relleno las berenjenas, las cocino al vapor. Vegetal, cereal, carne. Así las cocinaban mis abuelos, mis padres, mi hermana, yo y hasta mi socio en Pingüinos las hace muy bien.

Es verdad que cocinar hizo al hombre, y al calor del fuego y alrededor de la mesa, nos comenzamos a narrar y escuchar historias y nos hicimos humanos: Cocinar, Compartir, Comer, Conversar, Complotar contra el estado, contra el obispo, algo así se decía en Francia. También esta mañana me interesó un artículo de Pablo Gerchunoff, en “La Nación” A 50 años del golpe (1976 – 2026) “La Política Económica de la Dictadura” y un copete de Antonio Gramsci “La historia enseña, pero no tiene alumnos”. Como profesor jamás usé la palabra “A – Lumnis” (Carente de luz, es decir boludo total) siempre preferí estudiantes. Opuesto a Gramsci, creo que en la Argentina, en materia económica lo único que hay es A -Lumnis, lo prueba el raconto de este medio siglo de espanto económico. Gerchunoff termina a toda orquesta afirmando que la dialéctica liberalismo – populismo es falaz y la que nos cabe es deflacionista – productivista y lo hace de la siguiente manera: “El Ministerio de Economía de la dictadura lanzó una publicidad para la televisión. Seis hombres están dentro de una caja transparente. El piso de la caja son los COSTOS, el techo el DOLAR. De pronto, el piso empieza a subir y aprieta a los hombres contra el techo. Los hombres piden “suban el dolar”; (se lo sube), pero el piso también sube y los hombres vuelven a estar apretados; la voz del ministerio encabezado por Martínez de Hoz dice “¿No será mejor bajar el piso?” Agrega Gerchunoff “Se me hace que esa publicidad la filmaron ayer”.

La eterna CALESITA ARGENTINA, gira, gira y gira y está siempre en el mismo lugar, por eso cada tanto a cocinar, por ahora langostinos con jengibre, de seguir asi bagres con sal gruesa.

No pretende este escrito ser una queja, sino un dato de la realidad, pero de la realidad más próxima, que es la vida de uno, que en este caso es la mia.

Al apostar uno sabe que se gana o se pierde. Hasta mi retiro de las actividades laborales (Docencia y Turismo), la “Cigarra” con la que siempre me identifico no sólo cantaba, sino que me jactaba de mi elección. Si bien con el respeto que siempre he tenido por las elecciones de los otros, me costaba entender el comportamiento de las “Hormigas” trabajadoras, con su organización familiar y social, sus trabajos, obras sociales, hijos, previsión, orden burgués. Hasta que arribé súbitamente a los 75 años y un grito de atención: RETIRADO NO EXISTÍS más que para recuerdos y homenajes. Ambos, no son santos de mi devoción.

De pronto el teatro en el que cantaba quedó vacío, me quedé sin auditorio, pero quería seguir cantando. Rápido en reflejos. Turismo fue reemplazado por Museo Virtual de Jarra de Pingüino; Docencia por este Blog. El Museo está requiriendo un espacio físico y el Blog de lectores. Convencido que uno no puede ser otro más que quien es, sigo cantando y moriré cantando como la “Cigarra”. Soy, sin embargo conciente de lo que Pierre Matthieu (1563 – 1621) dejó escrito en sus “Tablillas de la Vida y de la Muerte” en 1610:

LA VIDA ES UNA MESA DONDE VEMOS JUGANDO

A CUATRO JUGADORES. EL TIEMPO ESTÁ A LA CABECERA

Y DICE “PASO”. EL AMOR APUESTA SU RESTO Y TIEMBLA

EL HOMBRE PONE BUENA CARA Y LA MUERTE SE LLEVA TODO.

Tengo una rutina que comenzó a mediados de la pandemia, esa rutina es una disciplina que cumplo con rigurosidad que consiste en levantarme unos minutos antes de las 6 am, tomar una taza de café y salir en bicicleta bordeando la costa del río entre San Isidro y Olivos (ida y vuelta son 10km y tardo 50 minutos en ejecutarla). Hay veces, con un gran amanecer, que me demoro en el muelle de la calle Pacheco y me quedo mirando el despertar de la ciudad de Buenos Aires y entonces el recorrido dura 90 minutos; hay veces que compito conmigo y el record que tengo es de 44 minutos. Los días de lluvia se suspende la travesía, pero resulta que este verano no admite lluvias. Sólo ha llovido 7 veces en San Isidro, y una de ellas fue tan lastimosamente escueta, que salí a pedalear. Al regresar, ducha, desayuno (café, 2 huevos revueltos, alguna fruta), lectura de diario sábado y domingo. Compu, corrección (por lo general 3 copias y a la cuarta subida al blog del artículo). Tengo el tercer borrador de “LEER FILOSOFÍA III”, pero hoy Llueve Café en el Campo y cuando llueve no salgo a cumplir con la rutina. Como cualquiera que esté despierto a esta hora (son las 8.12 am) puede comprobar que hay un buen sol y un cielo celeste de fondo, pero mi cuerpo, mi mente, mi piel, todo mi yo está necesitando lluvia; adoro la lluvia, me encanta el sonido de la lluvia, los cielos grises, los veranos de Londres son los que amo (no existen); llamo a la lluvia “música líquida”, denunciaría a los pronosticadores radiales o televisivos cuando dictaminan “día horrible en Buenos Aires, lluvias intensas, tormentas y más lluvias para mañana” ¿por qué horribles?, son días para mí bellísimos. Bien hoy llueve tan torrencialmente, que decidí no salir a andar en bicicleta. Me gusta gozar las cosas que hago y hoy quería gozar, quedarme en casa a leer y a escribir, que es lo que estoy haciendo. Ver llover intensamente. Mañana subiré Filosofía III, pero también quería reflexionar sobre esta columna, me encanta escribirla, y protesto porque sólo tengo un fiel lector y agudo observador diario y dos o tres amigos que me siguen sin que yo tenga que recordarles que “lean el artículo de hoy que les puede interesar”. Como me conozco, sé que un día me cansaré y dejaré de escribir, como pasa siempre con las actividades que emprendo, soy hombre de múltiples intereses, a veces demasiados, soy lo opuesto a “quien mucho abarca poco aprieta” y a mí parece que me cuesta apretar o me es imposible no abarcar, bueno uno tiene que hacerse responsable de quien ha querido ser o no a podido dejar de ser. Mi más ferviente lector, ese que sé que me lee todos los días ayer mencionó que en Filosofía II yo escribí hablando de Nietzsche, que “nace en el ceno de una familia protestante” HORROR, eso sí que es Horrible, no que llueva, debo confesar que cometo errores de ortografía, creo que pocos, algunos son más bien de distracciones o de ansiedades más que de ignorancia, cuando tengo dudas voy al Diccionario de Uso del Español de María de Moliner o a Google, en general a los dos, sobre un mismo término, pero hay veces que me encanta hacer alguna trampa para ver como leen los “casi nadie” que me leen y con toda la mala intención escribí “Ceno” cuando debería haber escrito “Seno”. sólo uno lo observó, me lo señaló pero además me dijo “Sé que lo hacés a propósito para ver si tenés lectores” (también sospeché que lo dijo para alagarme y que en verdad creyó que fue un error y no una trampita). Un caballero además de fiel lector. Mañana Walter Benjamin y si da también Ludwig Wittgenstein. Y Hesperemos ke yueva Carajo.

Todos los días en el circuito de 10 km en bicicleta, entre las 6 y 7 am cruzo Libertador por Roque Saenz Peña en dirección al río y a los pocos metros sobre la mano izquierda, miro y no puedo no pensar en Bristol. Hay una casa muy British Style con el nombre de Clifton. Clifton es un bello barrio de casas eduardianas, estilo los Crescent de Bath, próximo a la ciudad de Bristol. Clifton está sobre el río Bristol Avon y tiene el famoso Bristol Suspension Bridge (puente colgante) construido a mediados del siglo XIX por el ingeniero Isambard Kingdom Brunel (1806 – 1859). Ingeniero muy destacado que junto a su padre, también ingeniero construyen el primer tunel subfluvial que cruza el Támesis. Muy prolífico y creativo Brunel construye el que en su momento fue el barco más grande del mundo de 98 metros de eslora, el primero con casco de hierro propulsado por hélice que fue botado en Bristol en 1843 con el nombre de SS Great Britain, considerado por todos como el primer barco moderno, construido con metal y no madera, impulsado por hélice y no por ruedas de paletas. Hizo su viaje inaugural en 1845 entre Liverpool y New York. En 1886 el Great Britain transportaba carbón desde Gales a San Francisco, sufrió un incendio y luego una tormenta que hicieron que recalara en Las Malvinas, los daños fueron considerados irreparables y quedó abandonado y encallado en Sparrow Cove y se lo utilizó como depósito de carbón desde 1937 en que fue comprado por la omnipresente Falkland Islands Co. hasta que en 1970 fue rescatado y llevado a Bristol donde hoy es un museo visitado por todos los curiosos en tecnología naval.

Sigo pedaleando, ya veo en la esquina de Rivera Indarte, el maravilloso Río de la Plata, que todos los días lo homenajea a Heráclito, ya que cambia constantemente. Paso por la Quinta Bosque Alegre que fue propiedad de Juan Martín de Pueyrredón y mientras va amaneciendo lentamente, vuelvo a pensar en Clifton (ya no en la localidad de Bristol, sino en la casa sobre Roque Saénz Peña),¿por qué tiene ese nombre?¿cuándo fue construida? y voy imaginando, tal vez un inglés relacionado con los ferrocarriles destinado a Buenos Aires, la casa debe haber sido construida a finales de 1930 o principios de 1940, la familia que la habitó era de Bristol, después me digo hay que investigar y al rato me digo hay que imaginar, y pienso en una historia de amor con un crimen en Clifton y la huída a la Argentina del asesino, al rato me distraigo por una comadreja que se cruza en mi trayectoria, y al rato me digo que al llegar a casa tengo que escribir algo sobre esta casa Clifton, y munido de la Illustrated Guide to Britain de la Automobile Association, que fue mi guía para explorar Gran Bretaña durante los dos años que viví en Londres en 1978 y 1979 cuando no había celulares, ni Google, ni Chat GPT, ni el barco de guerra más grande del mundo hoy; el Gerald Ford de 337 metros de eslora; del que despegan 75 avioners con bombas; no existía, y gobernaba Gran Bretaña Margaret Thatcher y reinaba Queen Elizabeth II y no había habido la Guerra de las Malvinas, y yo aun no había ido a la India, y el mundo no estaba como parece estar hoy al borde del “clif-tun” que en inglés antiguo es de donde deriva Clifton que es un asentamiento cerca de un acantilado peligroso, no en el caso de la población de Bristol, sino en el caso del mundo entero, como lo está hoy y como creo que lo estuvo siempre y hay veces que creo que el famoso Big Bang no fue uno sino que fueron dos, el primero indicó el final de lo que había y después el segundo que dio inicio al que hoy habitamos, y que ya lleva desde la aparición del Homo sapiens unos 200.000 años. Y esto es lo que subo hoy al blog y dejo para mañana el que tenía en borrador, sobre los Filósofos que más leo, porque Clifton me provocó esto tal como el Big Bang provocó esto que supimos conseguir que por un lado me encanta y por el otro me parece una cagada absurda reiterativa e indigna.

Deben haber pasado ya unos 40 años desde que leí “La Montaña Mágica” que Thomas Mann (1875 – 1955) publicó en 1924. Cada año cuando se reune el FEM (Foro Económico Mundial) y el periodismo anuncia la inauguración del mismo, lejos estoy de pensar en economía, mi asociación, va siempre para el lado de sanatorio, enfermos, guerra. Cuando anuncian que el Presidente Trump, el Presidente Milei, el Presidente Macron, el Canciller Merz, Zelenski, Carney, Petro, van der Leyden, Giorgieva y varios miles más de dirigentes mundiales, reunidos bajo el lema “El Espiritu del Diálogo”, me doy cuenta lo equivocado que estuve, confundí a estas eminencias, verdaderos ejemplos de espiritualidad dialoguista del Davos 2026, con los personajes enfermos del Sanatorio del Davos ficcional de 1907. Cuando Hans Castrop, el ingeniero alemán llega al Sanatorio en los Alpes suizos a 1600 metros de altura para visitar a su primo Joachim que está tuberculoso y se queda 7 años, conmovido por el silencio, la paz y la espiritualidad que reinan en el lugar, me digo que tienen razón los que dicen que la Realidad imita a la Ficción, e imagino que los 3000 participantes del Davos 2026 se conmoverán por el silencio, la paz y la espiritualidad reinante.

Cuando Hans Castrop deja Davos 1907, en 1913, se va a las trincheras de la Primera Gurra Mundial que dejó 10.000.000 de muertos. Si estoy convencido la REALIDAD copia a la FICCIÓN.