Categoría: Opiniones

Salvado de las aguas cuando bebé en el relato bíblico.

Rescatado bajo los escombros en La Guaira, Venezuela después del terremoto de 7.5 y sus réplicas. Un chico de 11 años, que pasó tres días y tres noches durmiendo en cama de mampostería, colchón con resortes de hierro, almohada de ladrillos, sábanas de cemento, de nombre Moisés, como el hebreo.

Sed, hambre, necesidades corporales, soledad, aturdimiento, miedo, madre, padre, hermanos, abuelos, amigos, colegio, “estoy solo y me voy a morir y no le pude decir a Maruca que me gustaba”, frío, calor, noche de cemento eterna y el “Mundial de Futbol que tanto me gusta” ¿Por qué? Sin respuesta.

¿Cómo era yo y mis amigos a los 11 años? Estaba en quinto grado, jugaba mal al futbol y bastante bien al tennis, me gustaban dos o tres chicas del colegio, recuerdo que una de las preguntas que hacíamos era “¿estás avivado vos?” Y por supuesto todos estábamos avivados, porque si decías que no, eras un boludo. Era muy buen estudiante, ya hablaba bien inglés, teníamos televisor en casa desde 1955, creo que era el primer aparato en La Lucila, lo cual me hacía sentir importante. Veía el “Cisco Kid y Pancho” seguida de “La Patrulla del Camino” con Broderick Crawford “20 50 jefatura”; me encantaba trepar a los árboles, hacer casas en ellos con tablas y lonas, jugar a los “cowboys” encender fogatas y toser con dolor de garganta al probar el primer cigarrillo. Todavía jugaba con mis autros “matchbox” sobre la autopista de lana de la alfombra frente al fuego de la chimenea. Leía libros de la colección Robin Hood. Era Presidente de la República Arturo Frondizi, que solía decir “gobierno para 20 millones de habitantes” y no “miyones” como decimos todos los argentinos.

No sé nada de este chico venezolano, pero verlo salir de entre esa masa de mampostería , hierro retorcido y polvo donde pasó tres días y tres noches en soledad con los miedos, el terror que lo invadió mientras hacía las tareas y escribía “Simón Bolivar, el padre de la patria…” y ahí se movió el piso, una lluvia de yeso cubrió su cuerpo, la mesa, el cuaderno, le borró la realidad y el estrépito le sonará todos los días de su vida. Tan sólo quería pensarme en una situación similar. Lo veía ayer en un noticiero a Diosdaro Cabello, gritándole a un rescatista norteamericano a quien le impedía pasar a un sector “just back up, just back up el rescate es nuestro es Nac & Pop, los muertos son 1000 y los desaparecidos no se sabe y la Revolución es Bolivariana y el pueblo…” y salió Moises después de tres días y tres noches de oscuridad.

Al fondo se veían las olas del mar llegando a las arenas venezolanas, como hace miles, millones de años, indiferentes a Moisés, Diosdaro, Bolivar, Dios.

Sin despertador a las 6 am me despierto, tomo una tasa de café salgo en bici una hora. Hoy no, porque hubo un estruendo en la cochera del edificio lindante, luces y gritos por un choque de autos 4.06 am, me desperté me costó dormirme me volví a despertar 8.09 am, tuve que dejar la rutina ya que tenía una serie de reuniones y compromisos, más saldar una deuda en dólares de ínfima cantidad 73.99 pero pagarla requiere de un traspaso de mi cuenta bancaria a la tarjeta de crédito no bancaria y normalmente me lleva un tiempo pero no las 2 horas 30 minutos de hoy por mis torpezas y ansiedades, por hacer varias cosas al mismo tiempo y por no prestar atención y por cierta burocracia bancaria que no domino ni quiero dominar. En el interín decido rellenar las berenjenas con arroz y carne para comer a la noche y al tomar el frasco donde guardo el arroz, éste se resbala y cae al piso con el segundo estruendo de la jornada, la limpieza, la salida a comprar arroz, el trámite que no salía, personas que llamaban adelantando y retrazando horarios. Como corresponde a lo cabrón que soy estallé en ira insultando al orbe como un loco en el tercer estruendo de la jornada. Como suele suceder todo se resolvió; aunque comí mal y a las apuradas, pero saldé la deuda, tuve las reuniones que resultaron buenas, ya calmado comeré esta noche las berenjenas rellenas que tanto me gustan.

Recordé que el domingo había ido al supermercado con mi nieto Benjamín de 3 años y 11 meses y su padre Martín y por habernos acompañado Benja tuvo su premio, consistente en unos confites de chocolate que le encantan. ¿Me convidás uno? la respuesta contundente “NO”; mi insistencia, su negativa y así 3 ó 4 veces, ya en esa suerte de juego en el que solemos entrar, hasta que Martín marcó el convite, que no fue demasiado genereso, tan sólo uno color azul, acompañado de una recomendación de Benjamín “Nicha vos tenes que respetar el NO de los otros”, dicho con una sonrisa pero una firmeza, que desconocía y que nos hizo estallar en risas a los tres.

Aprendí Benja querido que hoy entre las 6 am y el mediodía todo me decía NO.

Me parece tan ridículamente incongruente querer hacer un cambio radical desde el ámbito del poder, es como si un adolescente quisiera cambiar su situación de “ser hijo” aliándose con su “padre”, a menos que se esté mintiendo y lo que quiera es ocupar el mismo lugar de “padre”, es más “ser ese padre que denosta”.

Si sos Cardenal y llegás a Papa, irte a dormir a una camita de seminarista de una plaza en Santa Marta, hacerte conducir en Fiat 500, y cambiar la cruz de oro por una de plata, no te hace San Francisco de Asís, te hace Francisco I. Si llegaste hasta ahí no sos más cura villero peronista, sos Pontífice Máximo, ocupas el trono del Emperador Romano. De lo contrario te estas engañando a vos, no a la gente.

Si te declarás “nacional y popular, no podés decir que “Venezuela es una democracia con problemas” y al mismo tiempo estar en la cómoda y oscura salita de espera de un vacunatorio VIP, y en el transcurso de 40 años pasar de Montonero a Ministro de Defensa, porque nos damos cuenta que tu postura de “tipo serio” es una vil patraña, al único que engañas es al espejo.

Si querés terminar con “la casta”, no podés hacerlo defendiendo lo indefendible porque te has llenado la boca con insultos a los corruptos, a los y las ladronas y si te jactás de que tu gobierno será moral o no será nada, no podés sostener a un arrogante ineficiente y repulsivo ladrón y despedirlo como a una víctima de los medios de prensa. Porque empezamos a verte no como “lo otro” sino como “otra casta”.

A mi no me cabe ninguna duda que el lugar de Alberto Fernández era la Casa Rosada, pero como cafetero, no como Presidente, así como a su segunda le corresponde la cárcel, no su departamento, para colmo en Constitución.

Si sos dirigente sindical no podes manejar un BMW ni un Audi, vivir en Puerto Madero y tener un departamento en Miami, porque tus representados tienen salarios de hambre y se suben a trenes y colectivos para ir a trabajar y pagar la cuota sindical de la que salen tus honorarios.

Qué difícil es ser coherente, que difícil es entender que si ocupás un espacio de poder todos tus actos sientan ejemplos;”no soy chorro, sólo evadí impuestos” dicho desde la Jefatura de Gabinete de Ministros es lo mismo que casarte tres veces con hampones, divorciarte hiperdolarizada y definirte como modelo: no nena sos PUTA y muy CARA.

Si condenas a los genocidas que torturaron con crueldad y sadismo a subversivos en vez de juzgarlos, no podés dejar impune a quienes mataron a 130.000 argentinos por campañas contra las vacunas del “imperialismo”, esperando por las vacunas del “soviet”.

Si te identificas como peronista no podes hacerte el boludo sobre las inclinaciones de tu líder máximo por la Alemania nazi (capitales del régimen y jerarcas asesinos llegaron al país bajo el amparo de tu lider:se dice Führer en germano) o te olvidaste que nos dejó a López Rega y la Triple A; lo que no recuerdo era si quería decir “Alianza Antimperialista Argentina” o “Alemania, Austria, Argentina” como decía Eichmann.

¿Sabés qué? Yo no soy un santo, intento ser coherente.

Scaloni, Messi, el equipo, claro que cometen faltas y a veces reciben “amarillas” y tal vez alguna “roja”, pero tiñen de azul y blanco al planeta. Ustedes lo llenan de MIERDA.

Escribo un artículo todos los días. Una observación, una noticia que escucho, algún suceso, un sueño, una lectura, un deseo, un recuerdo, una película, algo, cualquier cosa es lo que estimula el artículo. Hay veces que se me presentan 2, 3 o más temas; los anoto en una hoja, después escribo el primer borrador del item que más me interesó; el 90 % lo escribo en la compu, un 10 % de las veces manuscrito, cuando tengo dudas. Escribo hasta 4 borradores; aunque por lo general son 2 y recién luego lo subo. A pesar de ello, descubro errores y si no los descubro yo, Mónica y Sergio, implacables y fieles lectores me lo hacen saber; entre otras muchas virtudes; sus observaciones; los hacen entrañables amigos.

Ayere subí “AJ / DJ” y hoy quiero dar algunas “Precisiones” al respecto. En relación a los jeans, sepan que anualmente se producen entre 5.000 y 6.000 millones de pares; el 70 % del denim o mezclilla (la tela) se hace en China y Bangladesh; cada jean demanda 7.500 litros de agua. Somos 8.300 millones de habitantes. en mi placard cuelgan 7 pares de jeans y 5 pares de pantalones (no jeans). Los líderes del mercado siguen siendo Levi Strauss y Cantor Brands , es decir Wrangler y Lee.

En el artículo nombré varias ciudades y una localidad de la ciudad de Vicente López: La Lucila, el lugar donde pasé mi niñez y adolescencia, entrañable lugar de amigos, escolaridad, universidad y futbol (ver “El Ombú: el No Club” del 30 de noviembre 2025). De todas las ciudades, las dos que no conozco son Könisberg y Leipzig, ésta última apareció porque mi socio está residiendo en la ciudad alemana y me la ha mostrado en nuestras charlas diarias por Whats App. Könisberg, que hasta 1945 era parte de Prusia fue anexada por Rusia y pasó a ser Kaliningrado y me parece que Kant hubiera estado en desacuerdo con esa anexión, así que me conformé hasta ahora con leer sobre la misma y mirar fotos de la casa del filósofo. Rusia tiene esta manía de anexar territorios; espero que otros, en nuestro continente no imiten el ejemplo. En todas las demás ciudades mencionadas estuve, porque bueno ya se los dije “Viajar es indispensable, vivir no lo es”.

Buenos Aires, muy querida, es la ciudad donde nací, en el porteño barrio de Recoleta y siempre me gustó haber nacido a pocas cuadras de un gran cementerio, como para no “creérmela nunca”, para no olvidarme que somos “polvo y olvido” como solía repetir Jorge Luis Borges. Viví en Barrancas de Belgrano los dos primeros años de mi vida y salvo los 4 años en Europa, el resto del tiempo en La Lucila y desde 1982 en San Isidro.

En San Francisco, estuve sólo una vez y me encantó, caminé la ciudad desde la mañana a la noche durante los 10 días que pasé en ella, en San Pablo estuve 4 veces y me pareció una New York portuguesa. En Liverpool, Milán y Génova estuve 2 días en cada una, y en ésta última para embarcarme en el Federico C para regresar al país después de 4 años en Europa, en las otras dos fui turista. Nímes, importante ciudad del sur francés, con gran coliseo romano. Viví 2 años en el caserío de Saussine, en la ruta Alés Nímes, ciudad que frecuenté siempre por motivos sociales. Calcuta es la estación ferroviaria gemela de Retiro; cada vez que el tren que tomo en San Isidro llega a Retiro yo siento que entro en Calcuta para tomar el tren hacia Puri para ir a visitar la Pirámide del Sol en Konarak, cuya construcción data del siglo XIII, concretamente en el 1250; es contemporánea a Santo Tomás de Aquino (1225 – 1274) y la Summa Teológica y así como ayer escribí que la lectura de “La Crítica de la Razón Pura” nos hermana en la cultura Occidental; Konarak es la Summa Erótica que es entre otras muchas cosas lo que nos diferencia de la cultura Oriental. Santo Tomás es la Iglesia Católica en su apogeo y esplendor, es la época de las Catedrales, esos monumentos ofrendados a Dios, así como Konarak es la pirámide erigida al Sexo y al Sol. Desde la lejanía llegando al sitio, es la imagen de la pirámide del Adivino en Uxmal, Yucatán, México, la cultura maya en todo su esplendor Calakmul, Chichén Itzá y Tikal. Me fascina fantasear con que Konarak y la civilización maya hubieran sido la misma actitud ante el misterio o para ponerlo en otros términos imaginemos una hecatombe mundial y dentro de 6.000 años se descubren los restos de New York, San Pablo, Londres, Dubai, Shangai, se entiende ¿no? es un juego, arqueólogos no se enojen, todo es muy frágil, miremos Caracas, no lo olvidemos, porque somos polvo y olvido “CARPE DIEM”.

Hay tiempos muertos, por ejemplo esperar un tren que viene retrasado y te olvidaste los air pods, no estás sentado como para leer y la cantidad de gente es más de la habitual debido al atraso. Entonces la cabecita que no para; digamos ese “locutor interior” como decía Marcelo Cohen empieza a moverse como una perinola y va de 1, 2, 3, 7, 21… personas mirando sus celulares; 2, 3, 5 mujeres muy lindas, gente mal vestida, muchos con exceso de peso, sólo 5 de traje, corbata y zapatos lustrados, 1 no más de 22 años calculo, con anteojos lee un libro, ¡grata sorpresa! “Crítica de la Razón Pura”, Kant 1781, ¡qué grande! de Königsberg a Retiro; Francis P. Morton & Co. Liverpool, miro las columnas de hierro que me recuerdan a la estación de Calcuta, India. Escucho charlas “sí, cambió el auto…”, “los chicos si divinos, en el jardín son…”, “puta madre otra vez…”, “el algoritmo es…”, “acaba de llegar de Buzios…”, “son todos iguales, llegan al gobierno y … “INFORMAMOS QUE LA FORMACIÓN ESTÁ ENTRANDO POR PLATAFORMA 3, PEDIMOS DISCULPAS POR LA DEMORA, EN 6 MINUTOS OTRA FORMACIÓN SALDRÁ DE…. Conté más de 30 personas con jeans, impresionante la cantidad de “uniformados”, la mayoría en zapatillas, ¿Cuánta de esta gente sabrá quien es Kant?, no, no me refiero sólo al nombre, sino a su importancia en el pensamiento, en los albores de la modernidad digamos Newton, Descartes, Kant, pero ¿deberían saberlo?, no, pero sería mejor, bueno igual la tradición sigue, alguien en la estación de trenes en Leipzig, o Milán o San Pablo leyendo a Kant como aquí; eso es pertenencia a una cultura. Y si pregunto ¿qué es un algoritmo? ¿cuántos sabrían contestar?, lo importante es que lo usen, yo tampoco sé manejar este tren al que acabo de subir. El lector de Kant se encontró con una amiga, linda chica, está caliente con ella, 5, 8, 11… todos mirando sus celulares. Mi abuela Ángela (1896 – 1976) nunca usó jeans, tampoco pantalones, mi madre Antonia (1913 – 1998) si usó pantalones, nunca jeans. Creo que podríamos hablar de generaciones “antes y después de los jeans”, me gusta pensar en Shakespeare o en Kant o en Borges usando jeans. La IA me dice que los jeans fueron patentados por el comerciante Levi Strauss y el sastre Jacob Davis el 20 de mayo de 1873 en San Francisco, California; es decir que Domingo Faustino Sarmiento (1811 – 1888) pudo haber vestido un par de jeans, tal vez los pudo haber visto cuando estuvo por allá. La tela de los jeans es “Denim” que quiere decir que es “de Nímes”, la ciudad del sur de Francia, sí la ruta Alés Nímes, el coliseo de Nímes, mis dos años en el campo francés; “jean” deriva de Génova, que se pronuncia “yen” en francés ¡qué raro todo!, California, Nímes, Génova, Liverpool, Calcuta, Königsberg, Buenos Aires, ciudades, nombres, personas, gente, escritores, gente que piensa, que espera trenes, miles, millones en estos momentos conectados, algoritmos, “locutores interiores”. Joder, ya en La Lucila, mi niñez, mi adolescencia, El Ombú. Mi primer pantalón largo fue un jean, la marca era “Far West”, los dejé de usar cuando una azafata trajo de Estados Unidos un par de “Lee”.

Ya en casa, que lindo es llegar, chimenea, un vino, mientras se calienta el estofado, hace un frío de cagarse y hay tanta gente por todas partes durmiendo en las calles de todo el mundo.

La verdad es que la corrupción viene formando parte de nuestra cultura (me refiero a la occidental judeo cristiana de la que formo parte). Por corrupto entiendo a quien desde una posición de poder obtiene ventajas personales o grupales en detrimento del bienestar general. Papas, Emperadores, Reyes, Nobles, Burgueses, Jueces y más en todos los tiempos y latitudes generaron individuos corruptos. Hay países más corruptos que otros y tiempos más propensos a la misma, y ello -creo- es producto de la impunidad, que, como digo en el título es un genocidio.

La impunidad construye un modelo, un sistema, que se derrama a todo el resto de la sociedad y entonces cualquiera que tenga una estrellita, un galón, una ínfima posición superior a otro, guiña un ojo, hace un gesto y ya está lo conseguís.

Se escucha, peor aún, forma parte del lenguaje diario, lo saben los chicos de colegio primario: “estás salvado, boludo, tu viejo es diputado, lo nombraron ministro, es el intendente”. Se usan autos y aviones oficiales, para actividades particulares se emplean gastos de representación con desparpajo, sin dar cuenta de los mismos, sin vergüenza alguna, sin remordimiento y últimamente con orgullo.

“Averiguá quien está en la embajada, el ministerio, la aduana”, se escucha con la misma normalidad con la que se dice “Hola, ¿cómo estás?”.

Hemos visto pasar bolsos, valijas, cuadernos, vestidores, yates, departamentos en Miami, “mansiones” (aún más grasas que los “dueños”) y esto ya está “aceptado” como parte de la realidad que supimos conseguir. Tienen miedo, los que no deberían tenerlo: policías, jueces, autoridades y también maestros y hasta los padres. Hemos puesto como sinónimos “hacer cumplir la ley” con “castigo y represión”. Cumplir con la ley es cumplir con las reglas del juego, es en última instancia, dar a cada uno lo suyo.

Siendo obrero sólo se llega al AUDI si sos sindicalista.

Siendo policía sólo vivis en un “country” garantizando zonas liberadas.

Siendo juez se llega al barrio cerrado y el vuelo en avión privado, narcóticamente.

Sólo se llega a Bandido, siendo “ejemplo de vida pública, así como lo has sido en la vida privada”, decía una señora.

Sólo se llega a las 6000 Has, vía Sira.

Sólo remodelás Indio Cuá, siendo Jefe de Gabinete de Ministros.

De la corrupción sólo nos libraremos cuando decir “NO”, no sea sinónimo de represor sino de hacer cumplir la ley. Por el momento aquello de “En Roma as lo que vieres” , en Argentina, “ya sabés, te guiña un ojo y la sonrisa de Gardel”.

Si Shakespeare viviera el mal olor no tendría acento danés; “o sea digamos”.

En la ciudad de Londres, capital del Reino Unido de Gran Bretaña, en la Freemason’s Tavern en el 61/65 de Great Queen Street en el año 1863 se redactan y aprueban las 14 reglas del deporte que nace con el nombre de “Football”, 4 años más tarde, en 1867, en el Buenos Aires Cricket Club (donde hoy está el Planetario) comenzamos a llamarlo “Futbol”. El polo nacido en la Antigua Persia en el siglo VI AC como juego para los oficiales de caballería de elite y llamado así por “pulu” que en tibetano significa pelota se expande por Asia y en el siglo XIX los británicos lo descubren en India y fundan el primer Club de Polo en 1859 el Silchar Polo Club. En 1872, los británicos lo traen a la Argentina y nosotros lo convertimos en el mejor polo del mundo e hicimos de Palermo, la Catedral Mundial del Polo donde el mundo quiere estar cuando se juega el Abierto. El rugby nacido en la ciudad homónima en 1823, llega a Buenos Aires donde se juega por primera vez en 1874, nosotros lo llenamos de gloriosos Pumas. En 1913, se inaugura en la calle Florida de Buenos Aires, la que entonces era la mejor y más distinguida tienda del planeta: Harrods de Londres, abría las puertas de su única sucursal en el mundo. Llegamos a tener una de las cinco líneas ferroviarias más extensas del planeta, fue constrida y administrada por los británicos. Shorthorn, Hereford, Aberdeen Angus no me suenan a nombres guaraníes, españoles o chinos. Hay mucho más para agradecer.

Y sí también están Las Malvinas, Las Falklands, para mi Las Falkinas, pero como yo nunca tengo razón en nada de lo que pienso, siento, digo y escribo, seguiremos en la discordia eterna. Hay una especie de desconfianza con los británicos, exacerbada por el nacionalismo y aumentada por el eterno peronismo siempre inclinado por la Alemania nazi y no por la liberal Albion, siempre privilegiando a la popular y semi clandestina La Salada y no a la aristocrática Harrods, siempre inclinado a los lentos, sucios y peligrosos Ferrocarriles Argentinos y no a los eficientes, puntuales y seguros trenes ingleses, en fin siempre ovacionando delirios guerreros Galtieri Style en vez de volver a la diplomacia civilizada de García del Solar. Así nos va y así nos seguirá yendo. Anyway si en el 23 Campeonato Mundial de Futbol nos toca jugar contra Ingaterra mi aliento, mi entusiasmo está y estará siempre por la Argentina. Just in case, porque aquí cuando uno habla con pasión, amor y respeto por Inglaterra te consideran un cipayo, anti patria, sionista, masón, hijo de recontra mil putas y otra sarta de pelotudeces Nac & Pop.

El amor a la patria no se declama, se honra haciendo goles, como Messi, escribiendo como Borges, trabajando como lo hace la gente, no robando como lo hacen los miembros de la Casta habida, existente y por haber. Y ya que estamos footballeros o futboleros les dejo una cifra en la ONU hay 193 estados asociados y dos estados observadores (sin derecho a voto) Palestina y Vaticano. En la FIFA son 211 los miembros. Vayamos por la cuarta estrella.

Miraba hoy una película donde después de ser asesinado, el personaje es llevado a una morgue y su cuerpo es sometido a una autopsia. El perito encargado de la misma describe pesos y medidas correspondientes a la operación. El asesinado es un varón de 1 metro y 89 centímetros de altura y 93 kilos, cuyo corazón pesa 289 gramos, ambos pulmones suman un kilogramo, el hígado 1 kilo 600 gramos y me puse a averiguar, ya que la escena terminaba ahí cuánto pesa el cerebro de un varón con esas características y se me dice que alrededor de 1 kilo y 400 gramos, y cuánto pesa el pene de semejante individuo y me entero que en estado de reposo o flaccidez entre 70 y 100 gramos, pero en situación de ataque, debido al flujo sanguíneo entre 80 y 120 gramos; pero para mi sorpresa la IA deja en claro que de tratarse de un varón de poca estatura, fláccido su pene pesa 140 gramos y en situación de estocada, me voy a reservar las medidas ya que me he propuesto aprender a ser modesto, cosa no habitual en individuos de mi talla.

De pronto recordé que a principios del siglo XX un médico estadounidense, Duncan Mac Dougall quiso saber si el alma tenía un peso físico y para ello pesó a varios pacientes moribundos y al rato de fallecidos volvió a pesarlos y tenían 21 gramos de menos y llegó a la conclusión de que ese debía ser el peso del alma humana, lo que dio orígen a varias películas y novelas aunque fue descartado por la ciencia por falta de rigor. Desde un punto de vista somos la sumatoria de los pesos de los órganos mencionados a los que habría que agregar, estómago, pancreas, vesícula, tendones, ligamentos, venas, arterias, intestino, músculos, huesos, orejas, ojos, boca, nariz, piel y otros, más los 21 gramos de territorio espiritual.

Supongamos que Mac Dougall hubiese hecho bien su trabajo y que presionado por todas las iglesias, para no divulgar los datos del peso del alma por su insignificancia frente al cuerpo, y ante su negativa a hacerlo fue desacreditado mundialmente. La verdad es que si en un adulto, el supuesto órgano donde residen los valores de la humanidad pesa tan poco, el mundo, la historia humana sería una muestra de maldad, crueldad, belicosidad, egoísmo, malversación, lucha despiadada, guerra, opresión, sometimiento, traición, engaño, lo cual no parece coincidir con lo que vemos a diario, ¿no les parece?

Amo el invierno, es decir me gusta el frío para abrigarme, para encender la chimenea, para dormir sin la necesidad de que mi cuerpo aletargado sea devorado por mosquitos para extraer sangre para alimentar a sus crías. Me gusta el ruido, silencioso del invierno. Me gustan los días de invierno con sol, con lluvia, con viento y con nieve, me gustan las mañanas, las tardes y las noches de invierno. Me gustan los días grises y lluviosos: más que suficiente para que sea Londres la ciudad que más me ha gustado hasta ahora. Me gusta hacer un viaje de 4000 km en tren y desde el abrigado coche restaurant ver pasar los campos verdes de una ignota aldea en la que no me hubiera gustado haber nacido, con una iglesia al fondo cubierta por nubes bajas y vacas subiendo por una colina hacia un bosque cercano. Me gusta tomar chocolate caliente y comer chocolate en invierno. Me gusta pasear por la costanera del río de la Plata a la altura de San Isidro, me gusta caminar por New York, cruzar el puente de Brooklyn y ver como cae la nieve sobre Wall Street desde la Brooklyn High Promenade, me gusta el mar sólo en invierno y cuando llueve mientras como langostinos y bebo espumante y charlo con un amigo en un restaurant casi vacío, me gusta caminar en La Cumbre y buscar una cafetería escondida en las sierras cordobesas. Es la época del año en que más gozo la lectura.

Hoy empieza un invierno y van muchos, y quiero que sean muchos más, pero observo que hay gente de mi edad que va desapareciendo y nunca me gustaron los finales; y el final de los finales, el inapelable, el fatal, el único que no falla jamás es el que más detesto. Estudié filosofía no para hacer una carrera académica sino para aprender a leer a los filósofos y ver si alguno tenía una teoría que me resultara satisfactoria para comprender la desaparición final y total. Nada encontré. Ya sé que es así la realidad, lo que pasa es que yo siempre he tenido un problema con la realidad. Nunca entendí el matrimonio, cómo se aceptan tantas cosas, por la compañía de un otro; me disgustan las personas que no pueden estar solas, jamás comprendí a los fanáticos de cualquier cosa pero me resultan despreciables los fanáticos ideológicos y primitivos los religiosos y si son argentinos peronistas y católicos o libertarios a ultranza o marxistas dogmáticos, el desprecio ya llega a la indiferencia. Es mi estación del año preferida, le siguen el otoño, la primavera y recién al final el verano; aunque me encanta que se cumpla el ciclo, creo que hasta el invierno me resultaría insoportable si fuera como es en la Antártida o el extremo Norte, obviamente que no soportaría un verano eterno.

Mi desprecio por la muerte no es tanto por ella en sí, sino por la eternidad de la misma, la eternidad del olvido, la nada.

En la eternidad no hay libertad.

En los Estados Unidos, en el desarrollo del 23 Campeonato Mundial de Futbol un periodista le pregunta al “Dibu” Martínez, arquero nacional ¿Se puede decir que estamos para la cuarta estrella? “Pará amigo, vamos paso a paso. Hay trabajo que hacer”.

Toda moneda tiene dos caras.

Esas palabras del “Dibu” que reproducen el modelo ejemplar de modestia, humildad, dignidad, respeto y trabajo que caracterizan al DT Lionel Scaloni y al Capitán Lionel Messi y al resto de la selección argentina; son ejemplo de lo que en general no somos, ni hemos sido los argentinos. Esa actitud a seguir es la cara positiva, el lugar a donde llegar y dejar de una vez por todas la petulancia, la arrogancia, la soberbia, la recontraputa viveza y piolada nacional que caracteriza a ambos lados de la grieta por igual.

Hemos tenido que escuchar “A la doctora no se le discute, se la escucha, se la obedece”. Hemos tenido que soportar al eterno profesor adjunto interino, golpeador e infame baboso, decir “He decidido que la pandemia continúe, estoy aquí para cuidar la vida de los argentinos. Murieron 130.000 “cuidados”, el mayor genocidio nacional aún impune. Hemos tenido que soportar “Para nosotros la verdad es parte de nuestra filosofía” de boca del vergonzante Jefe de Gabinete de Ministros, Adorni, en quien las palabras “verdad” y “filosofía” son vacías como su vida de resentido trepador y su ética de mentiroso serial. Nos estamos acostumbrando a escuchar de parte del Presidente de la Nación “o sea digamos” Javier Milei “Este es el mejor gobierno de la historia, el ministro de economía mejor del mundo, el coloso colosal, yo soy el león y ella es EL JEFE”. Esta cara de la moneda es la que repugna: la soberbia que genera discordia y odio, el autoritarismo mentiroso que ocasiona muerte, la mentira hipócrita y descarada de un ladrón; la arrogancia impropia de alguien que se define como liberal libertario y supone que todo lo que hace es único y maravilloso y entiende que “todo” se reduce a bajar la inflación,y dejar el ejercicio de la función ejecutiva en manos de un inoperante y corrupto Adorni y de una hermana protectora, a la que menciona como EL (¿?).

Termino con la vergüenza que produce escuchar a la señora Florencia Peña, muy suelta de cuerpo y de boca decir “murió el Papá de Messi, en pleno mundial, va a tener que volver”. Falsa e hipócrita disculpa “yo estaba consternada”, cuando se la veía regodeada por lanzar la primicia. NO SE DAN CUENTA QUE LA MENTIRA SE VE. EN ESO SON TODOS TRANSPARENTES E IDÉNTICOS.

DAN ASCO.

Llego de visitar a un querido amigo que sufrió un accidente. En el tren un señor con su harpa cantando “Galopera”, pidió palmas, hubo palmas, pidió cantar hubo coro, la gente, eso que ustedes llaman “pueblo”, cantaba, sonreía y dos bailaron y había psicólogos, filósofos, estudiantes, de colegios privados y de delantal blanco,vendedores de chipa, gente bien vestida, gente mal vestida y todo era una fiesta. GENTE, no LEONES, GENTE, no COLOSOS, GENTE que trabaja, no PUEBLO, GENTE GENTE, algo que abunda en la SELECCIÓN NACIONAL, y que no existe ni puede existir entre ustedes: burócratas cuyo único valor es retirarse con un departamento en Miami. Asco dan.

Mañana hablo de la GENTE.