Categoría: Opiniones

Hay tiempos muertos, por ejemplo esperar un tren que viene retrasado y te olvidaste los air pods, no estás sentado como para leer y la cantidad de gente es más de la habitual debido al atraso. Entonces la cabecita que no para; digamos ese “locutor interior” como decía Marcelo Cohen empieza a moverse como una perinola y va de 1, 2, 3, 7, 21… personas mirando sus celulares; 2, 3, 5 mujeres muy lindas, gente mal vestida, muchos con exceso de peso, sólo 5 de traje, corbata y zapatos lustrados, 1 no más de 22 años calculo, con anteojos lee un libro, ¡grata sorpresa! “Crítica de la Razón Pura”, Kant 1781, ¡qué grande! de Königsberg a Retiro; Francis P. Morton & Co. Liverpool, miro las columnas de hierro que me recuerdan a la estación de Calcuta, India. Escucho charlas “sí, cambió el auto…”, “los chicos si divinos, en el jardín son…”, “puta madre otra vez…”, “el algoritmo es…”, “acaba de llegar de Buzios…”, “son todos iguales, llegan al gobierno y … “INFORMAMOS QUE LA FORMACIÓN ESTÁ ENTRANDO POR PLATAFORMA 3, PEDIMOS DISCULPAS POR LA DEMORA, EN 6 MINUTOS OTRA FORMACIÓN SALDRÁ DE…. Conté más de 30 personas con jeans, impresionante la cantidad de “uniformados”, la mayoría en zapatillas, ¿Cuánta de esta gente sabrá quien es Kant?, no, no me refiero sólo al nombre, sino a su importancia en el pensamiento, en los albores de la modernidad digamos Newton, Descartes, Kant, pero ¿deberían saberlo?, no, pero sería mejor, bueno igual la tradición sigue, alguien en la estación de trenes en Leipzig, o Milán o San Pablo leyendo a Kant como aquí; eso es pertenencia a una cultura. Y si pregunto ¿qué es un algoritmo? ¿cuántos sabrían contestar?, lo importante es que lo usen, yo tampoco sé manejar este tren al que acabo de subir. El lector de Kant se encontró con una amiga, linda chica, está caliente con ella, 5, 8, 11… todos mirando sus celulares. Mi abuela Ángela (1896 – 1976) nunca usó jeans, tampoco pantalones, mi madre Antonia (1913 – 1998) si usó pantalones, nunca jeans. Creo que podríamos hablar de generaciones “antes y después de los jeans”, me gusta pensar en Shakespeare o en Kant o en Borges usando jeans. La IA me dice que los jeans fueron patentados por el comerciante Levi Strauss y el sastre Jacob Davis el 20 de mayo de 1873 en San Francisco, California; es decir que Domingo Faustino Sarmiento (1811 – 1888) pudo haber vestido un par de jeans, tal vez los pudo haber visto cuando estuvo por allá. La tela de los jeans es “Denim” que quiere decir que es “de Nímes”, la ciudad del sur de Francia, sí la ruta Alés Nímes, el coliseo de Nímes, mis dos años en el campo francés; “jean” deriva de Génova, que se pronuncia “yen” en francés ¡qué raro todo!, California, Nímes, Génova, Liverpool, Calcuta, Königsberg, Buenos Aires, ciudades, nombres, personas, gente, escritores, gente que piensa, que espera trenes, miles, millones en estos momentos conectados, algoritmos, “locutores interiores”. Joder, ya en La Lucila, mi niñez, mi adolescencia, El Ombú. Mi primer pantalón largo fue un jean, la marca era “Far West”, los dejé de usar cuando una azafata trajo de Estados Unidos un par de “Lee”.

Ya en casa, que lindo es llegar, chimenea, un vino, mientras se calienta el estofado, hace un frío de cagarse y hay tanta gente por todas partes durmiendo en las calles de todo el mundo.

La verdad es que la corrupción viene formando parte de nuestra cultura (me refiero a la occidental judeo cristiana de la que formo parte). Por corrupto entiendo a quien desde una posición de poder obtiene ventajas personales o grupales en detrimento del bienestar general. Papas, Emperadores, Reyes, Nobles, Burgueses, Jueces y más en todos los tiempos y latitudes generaron individuos corruptos. Hay países más corruptos que otros y tiempos más propensos a la misma, y ello -creo- es producto de la impunidad, que, como digo en el título es un genocidio.

La impunidad construye un modelo, un sistema, que se derrama a todo el resto de la sociedad y entonces cualquiera que tenga una estrellita, un galón, una ínfima posición superior a otro, guiña un ojo, hace un gesto y ya está lo conseguís.

Se escucha, peor aún, forma parte del lenguaje diario, lo saben los chicos de colegio primario: “estás salvado, boludo, tu viejo es diputado, lo nombraron ministro, es el intendente”. Se usan autos y aviones oficiales, para actividades particulares se emplean gastos de representación con desparpajo, sin dar cuenta de los mismos, sin vergüenza alguna, sin remordimiento y últimamente con orgullo.

“Averiguá quien está en la embajada, el ministerio, la aduana”, se escucha con la misma normalidad con la que se dice “Hola, ¿cómo estás?”.

Hemos visto pasar bolsos, valijas, cuadernos, vestidores, yates, departamentos en Miami, “mansiones” (aún más grasas que los “dueños”) y esto ya está “aceptado” como parte de la realidad que supimos conseguir. Tienen miedo, los que no deberían tenerlo: policías, jueces, autoridades y también maestros y hasta los padres. Hemos puesto como sinónimos “hacer cumplir la ley” con “castigo y represión”. Cumplir con la ley es cumplir con las reglas del juego, es en última instancia, dar a cada uno lo suyo.

Siendo obrero sólo se llega al AUDI si sos sindicalista.

Siendo policía sólo vivis en un “country” garantizando zonas liberadas.

Siendo juez se llega al barrio cerrado y el vuelo en avión privado, narcóticamente.

Sólo se llega a Bandido, siendo “ejemplo de vida pública, así como lo has sido en la vida privada”, decía una señora.

Sólo se llega a las 6000 Has, vía Sira.

Sólo remodelás Indio Cuá, siendo Jefe de Gabinete de Ministros.

De la corrupción sólo nos libraremos cuando decir “NO”, no sea sinónimo de represor sino de hacer cumplir la ley. Por el momento aquello de “En Roma as lo que vieres” , en Argentina, “ya sabés, te guiña un ojo y la sonrisa de Gardel”.

Si Shakespeare viviera el mal olor no tendría acento danés; “o sea digamos”.

En la ciudad de Londres, capital del Reino Unido de Gran Bretaña, en la Freemason’s Tavern en el 61/65 de Great Queen Street en el año 1863 se redactan y aprueban las 14 reglas del deporte que nace con el nombre de “Football”, 4 años más tarde, en 1867, en el Buenos Aires Cricket Club (donde hoy está el Planetario) comenzamos a llamarlo “Futbol”. El polo nacido en la Antigua Persia en el siglo VI AC como juego para los oficiales de caballería de elite y llamado así por “pulu” que en tibetano significa pelota se expande por Asia y en el siglo XIX los británicos lo descubren en India y fundan el primer Club de Polo en 1859 el Silchar Polo Club. En 1872, los británicos lo traen a la Argentina y nosotros lo convertimos en el mejor polo del mundo e hicimos de Palermo, la Catedral Mundial del Polo donde el mundo quiere estar cuando se juega el Abierto. El rugby nacido en la ciudad homónima en 1823, llega a Buenos Aires donde se juega por primera vez en 1874, nosotros lo llenamos de gloriosos Pumas. En 1913, se inaugura en la calle Florida de Buenos Aires, la que entonces era la mejor y más distinguida tienda del planeta: Harrods de Londres, abría las puertas de su única sucursal en el mundo. Llegamos a tener una de las cinco líneas ferroviarias más extensas del planeta, fue constrida y administrada por los británicos. Shorthorn, Hereford, Aberdeen Angus no me suenan a nombres guaraníes, españoles o chinos. Hay mucho más para agradecer.

Y sí también están Las Malvinas, Las Falklands, para mi Las Falkinas, pero como yo nunca tengo razón en nada de lo que pienso, siento, digo y escribo, seguiremos en la discordia eterna. Hay una especie de desconfianza con los británicos, exacerbada por el nacionalismo y aumentada por el eterno peronismo siempre inclinado por la Alemania nazi y no por la liberal Albion, siempre privilegiando a la popular y semi clandestina La Salada y no a la aristocrática Harrods, siempre inclinado a los lentos, sucios y peligrosos Ferrocarriles Argentinos y no a los eficientes, puntuales y seguros trenes ingleses, en fin siempre ovacionando delirios guerreros Galtieri Style en vez de volver a la diplomacia civilizada de García del Solar. Así nos va y así nos seguirá yendo. Anyway si en el 23 Campeonato Mundial de Futbol nos toca jugar contra Ingaterra mi aliento, mi entusiasmo está y estará siempre por la Argentina. Just in case, porque aquí cuando uno habla con pasión, amor y respeto por Inglaterra te consideran un cipayo, anti patria, sionista, masón, hijo de recontra mil putas y otra sarta de pelotudeces Nac & Pop.

El amor a la patria no se declama, se honra haciendo goles, como Messi, escribiendo como Borges, trabajando como lo hace la gente, no robando como lo hacen los miembros de la Casta habida, existente y por haber. Y ya que estamos footballeros o futboleros les dejo una cifra en la ONU hay 193 estados asociados y dos estados observadores (sin derecho a voto) Palestina y Vaticano. En la FIFA son 211 los miembros. Vayamos por la cuarta estrella.

Miraba hoy una película donde después de ser asesinado, el personaje es llevado a una morgue y su cuerpo es sometido a una autopsia. El perito encargado de la misma describe pesos y medidas correspondientes a la operación. El asesinado es un varón de 1 metro y 89 centímetros de altura y 93 kilos, cuyo corazón pesa 289 gramos, ambos pulmones suman un kilogramo, el hígado 1 kilo 600 gramos y me puse a averiguar, ya que la escena terminaba ahí cuánto pesa el cerebro de un varón con esas características y se me dice que alrededor de 1 kilo y 400 gramos, y cuánto pesa el pene de semejante individuo y me entero que en estado de reposo o flaccidez entre 70 y 100 gramos, pero en situación de ataque, debido al flujo sanguíneo entre 80 y 120 gramos; pero para mi sorpresa la IA deja en claro que de tratarse de un varón de poca estatura, fláccido su pene pesa 140 gramos y en situación de estocada, me voy a reservar las medidas ya que me he propuesto aprender a ser modesto, cosa no habitual en individuos de mi talla.

De pronto recordé que a principios del siglo XX un médico estadounidense, Duncan Mac Dougall quiso saber si el alma tenía un peso físico y para ello pesó a varios pacientes moribundos y al rato de fallecidos volvió a pesarlos y tenían 21 gramos de menos y llegó a la conclusión de que ese debía ser el peso del alma humana, lo que dio orígen a varias películas y novelas aunque fue descartado por la ciencia por falta de rigor. Desde un punto de vista somos la sumatoria de los pesos de los órganos mencionados a los que habría que agregar, estómago, pancreas, vesícula, tendones, ligamentos, venas, arterias, intestino, músculos, huesos, orejas, ojos, boca, nariz, piel y otros, más los 21 gramos de territorio espiritual.

Supongamos que Mac Dougall hubiese hecho bien su trabajo y que presionado por todas las iglesias, para no divulgar los datos del peso del alma por su insignificancia frente al cuerpo, y ante su negativa a hacerlo fue desacreditado mundialmente. La verdad es que si en un adulto, el supuesto órgano donde residen los valores de la humanidad pesa tan poco, el mundo, la historia humana sería una muestra de maldad, crueldad, belicosidad, egoísmo, malversación, lucha despiadada, guerra, opresión, sometimiento, traición, engaño, lo cual no parece coincidir con lo que vemos a diario, ¿no les parece?

Amo el invierno, es decir me gusta el frío para abrigarme, para encender la chimenea, para dormir sin la necesidad de que mi cuerpo aletargado sea devorado por mosquitos para extraer sangre para alimentar a sus crías. Me gusta el ruido, silencioso del invierno. Me gustan los días de invierno con sol, con lluvia, con viento y con nieve, me gustan las mañanas, las tardes y las noches de invierno. Me gustan los días grises y lluviosos: más que suficiente para que sea Londres la ciudad que más me ha gustado hasta ahora. Me gusta hacer un viaje de 4000 km en tren y desde el abrigado coche restaurant ver pasar los campos verdes de una ignota aldea en la que no me hubiera gustado haber nacido, con una iglesia al fondo cubierta por nubes bajas y vacas subiendo por una colina hacia un bosque cercano. Me gusta tomar chocolate caliente y comer chocolate en invierno. Me gusta pasear por la costanera del río de la Plata a la altura de San Isidro, me gusta caminar por New York, cruzar el puente de Brooklyn y ver como cae la nieve sobre Wall Street desde la Brooklyn High Promenade, me gusta el mar sólo en invierno y cuando llueve mientras como langostinos y bebo espumante y charlo con un amigo en un restaurant casi vacío, me gusta caminar en La Cumbre y buscar una cafetería escondida en las sierras cordobesas. Es la época del año en que más gozo la lectura.

Hoy empieza un invierno y van muchos, y quiero que sean muchos más, pero observo que hay gente de mi edad que va desapareciendo y nunca me gustaron los finales; y el final de los finales, el inapelable, el fatal, el único que no falla jamás es el que más detesto. Estudié filosofía no para hacer una carrera académica sino para aprender a leer a los filósofos y ver si alguno tenía una teoría que me resultara satisfactoria para comprender la desaparición final y total. Nada encontré. Ya sé que es así la realidad, lo que pasa es que yo siempre he tenido un problema con la realidad. Nunca entendí el matrimonio, cómo se aceptan tantas cosas, por la compañía de un otro; me disgustan las personas que no pueden estar solas, jamás comprendí a los fanáticos de cualquier cosa pero me resultan despreciables los fanáticos ideológicos y primitivos los religiosos y si son argentinos peronistas y católicos o libertarios a ultranza o marxistas dogmáticos, el desprecio ya llega a la indiferencia. Es mi estación del año preferida, le siguen el otoño, la primavera y recién al final el verano; aunque me encanta que se cumpla el ciclo, creo que hasta el invierno me resultaría insoportable si fuera como es en la Antártida o el extremo Norte, obviamente que no soportaría un verano eterno.

Mi desprecio por la muerte no es tanto por ella en sí, sino por la eternidad de la misma, la eternidad del olvido, la nada.

En la eternidad no hay libertad.

En los Estados Unidos, en el desarrollo del 23 Campeonato Mundial de Futbol un periodista le pregunta al “Dibu” Martínez, arquero nacional ¿Se puede decir que estamos para la cuarta estrella? “Pará amigo, vamos paso a paso. Hay trabajo que hacer”.

Toda moneda tiene dos caras.

Esas palabras del “Dibu” que reproducen el modelo ejemplar de modestia, humildad, dignidad, respeto y trabajo que caracterizan al DT Lionel Scaloni y al Capitán Lionel Messi y al resto de la selección argentina; son ejemplo de lo que en general no somos, ni hemos sido los argentinos. Esa actitud a seguir es la cara positiva, el lugar a donde llegar y dejar de una vez por todas la petulancia, la arrogancia, la soberbia, la recontraputa viveza y piolada nacional que caracteriza a ambos lados de la grieta por igual.

Hemos tenido que escuchar “A la doctora no se le discute, se la escucha, se la obedece”. Hemos tenido que soportar al eterno profesor adjunto interino, golpeador e infame baboso, decir “He decidido que la pandemia continúe, estoy aquí para cuidar la vida de los argentinos. Murieron 130.000 “cuidados”, el mayor genocidio nacional aún impune. Hemos tenido que soportar “Para nosotros la verdad es parte de nuestra filosofía” de boca del vergonzante Jefe de Gabinete de Ministros, Adorni, en quien las palabras “verdad” y “filosofía” son vacías como su vida de resentido trepador y su ética de mentiroso serial. Nos estamos acostumbrando a escuchar de parte del Presidente de la Nación “o sea digamos” Javier Milei “Este es el mejor gobierno de la historia, el ministro de economía mejor del mundo, el coloso colosal, yo soy el león y ella es EL JEFE”. Esta cara de la moneda es la que repugna: la soberbia que genera discordia y odio, el autoritarismo mentiroso que ocasiona muerte, la mentira hipócrita y descarada de un ladrón; la arrogancia impropia de alguien que se define como liberal libertario y supone que todo lo que hace es único y maravilloso y entiende que “todo” se reduce a bajar la inflación,y dejar el ejercicio de la función ejecutiva en manos de un inoperante y corrupto Adorni y de una hermana protectora, a la que menciona como EL (¿?).

Termino con la vergüenza que produce escuchar a la señora Florencia Peña, muy suelta de cuerpo y de boca decir “murió el Papá de Messi, en pleno mundial, va a tener que volver”. Falsa e hipócrita disculpa “yo estaba consternada”, cuando se la veía regodeada por lanzar la primicia. NO SE DAN CUENTA QUE LA MENTIRA SE VE. EN ESO SON TODOS TRANSPARENTES E IDÉNTICOS.

DAN ASCO.

Llego de visitar a un querido amigo que sufrió un accidente. En el tren un señor con su harpa cantando “Galopera”, pidió palmas, hubo palmas, pidió cantar hubo coro, la gente, eso que ustedes llaman “pueblo”, cantaba, sonreía y dos bailaron y había psicólogos, filósofos, estudiantes, de colegios privados y de delantal blanco,vendedores de chipa, gente bien vestida, gente mal vestida y todo era una fiesta. GENTE, no LEONES, GENTE, no COLOSOS, GENTE que trabaja, no PUEBLO, GENTE GENTE, algo que abunda en la SELECCIÓN NACIONAL, y que no existe ni puede existir entre ustedes: burócratas cuyo único valor es retirarse con un departamento en Miami. Asco dan.

Mañana hablo de la GENTE.

Gozar el momento; sí, es facil decirlo, más complejo gozarlo. Hay veces que me parece que este mamífero bípedo implume que somos los humanos nos movemos como equilibristas entre el pasado que ya fue y el futuro que aun no existe, y este presente en el que estamos, lo desaprovechamos en fantasmagorías que simplificando podemos señalar como “nostalgia” en un rincón del ring y “esperanza” en el otro rincón. Pero si además de humanos le agregamos el gentilicio de argentino, se nos complica un poco más en tanto que hay una constante invitación al sacrificio (presente) hacia una tierra prometida previa romería por el desierto, donde hay tantos espejismos que cuando creemos haber llegado se diluye y demora en otra esperanza (futuro), que suele alimentarse de un glorioso (pasado) inexistente. Para poner tan sólo unos ejemplos de los últimos años: En la pre historia nacional digamos hace 60 años el sonsonete oficial decía “Hay que pasar el invierno” yyyy????, recuperada la democracia, el sonsonete se expresó así “Hay que ir al sur, al frio, al trabajo a la Patagonia”, la capital salvo que yo esté equivocado sigue estando a orillas del Plata. Después vino otro gingle “Siganmé no los voy a defraudar”, bueno seguimos y alguna defraudación hubo, ¿o vuelvo a equivocarme? Luego recibimos una condena “Estamos condenados al Éxito”, parece que fue leve la condena porque yo al menos no la sentí. Después un estribillo que ya lo hemos escuchado tanto “El pueblo unido jamás será vencido y los derechos humanos como campaña, que terminó despues de 20 años, en el espanto que supimos conseguir”, pero nuevamente ahora sí “Los brotes verdes, pero como ¡ya no se inunda! los brotes se marchitaron y se secaron”, entonces ¿cuál fue la solución? “El hombre común, el profesor adjunto interino y su querida Fabiola que hubo que cachetearla por festejadora serial en eterna pandemia que engendró el mayor genocidio nacional y popular de 130.000 argentinos, (aún impune) mientras otros hacián cola en el VIP”, entonces ahora sí ahora es en serio, vamos a terminar con la casta espúrea y prebendaria, basta de Adornos, corrupción es corrupción y vamos a volver a ser lo que fuimos EL PAIS MÁS IMPORTANTE DEL MUNDO. (?????) Qué grande ahora sí, ustedes se creían que MAGA era el personaje de Cortázar de su Novela Rayuela, o tal vez pensaron que era el gingle de Donald Trump Make America Great Again, no señores se volvieron a equivocar es la nueva consigna del líder del Movimientro Nacional, Liberal y Popular MAKE ARGENTINA GREAT AGAIN que vuelve a tener el tufillo del pasado, del pasado reciente y del pasado eterno, entonces todos tomados de la mano en fraterna ronda escolar el Javo y Karina, Scioli y Adorni, el Nene Vera y Yuyito González; los Menem y por que no Mazza cantemos a coro el eterno himno de la argentinidad (fláccida) “Cuesta Abajo”:

Si arrastré por este mundo

la vergüenza de haber sido,

y el dolor de ya no ser,

…………………………………………….

Sueño, con el pasado que añoro

el tiempo viejo que lloro

y que nunca volverá.

Yo había pensado escribir sobre el Carpe Diem siguiendo al filósofo estoico Emperador de Roma y autor de “Meditaciones”, pero ya ven la histérica y nostálgica tradición tanguera se me impuso, Se las debo para mañana y esta noche sí a alentar, a ganar, a gozar, y a abrazarnos.

Vamos por la ****.

“Cuando un hombre se cree sus propias mentiras, ya no puede ver más nada pues comienza a creer que tiene todo el poder y se enceguece a tal punto que choca contra todo causando males a muchos”; adorno más, adorno menos, son las palabras con que uno de los personajes de “Nightmare Alley” (El Callejón de las Almas Perdidas), película de Guillermo del Toro de 2021, le dice a Stan un estafador que termina derrotado por sus propias estafas y mentiras.

Dice Platón en el Libro V de La República (XVIII 473 d)”En tanto los filósofos no reinen en las ciudades, o en tanto que los que ahora se llaman reyes o soberanos no sean verdadera y seriamente filósofos, en tanto que la autoridad política y la filosofía no coincidan en el mismo sujeto….no habrán de cesar los males de las ciudades, ni tampoco, a mi juicio, los del género humano”. Nos recuerda Platón que llama verdaderos filósofos a los que les gusta contemplar la verdad,(XX 475e). Filósofo es quien siente aversión a la mentira y no está nunca dispuesto a admitirla ( LibroVI II 485c) y que la mentira es ignorancia del alma (II 382 b). Concluye negativamente el Libro VI, expresando que de todas las formas de gobierno que existen, ninguna conviene a la filosofía (XI 497b). Después el Libro VII nos mete de lleno en el el Mito de la Caverna.

Pasan los siglos sucede la historia, la filosofía sigue siendo una actividad de solitarios y con casi las mismas palabras Hannah Arendt, en “Verdad y mentira en la política” dice “Nadie ha dudado jamás con respecto al hecho de que la verdad y la política no se llevan demasiado bien y nadie que yo sepa, ha colocado la verdad entre las virtudes políticas”.

Si observo la lista de Presidentes argentinos desde 1983 a la fecha siete han sido abogados, uno ingeniero y otro economista; no creo que ninguno haya leído a Platón, no creo que hayan sido lectores de nada más que de contratos, y de la Escuela Austríaca, no creo que les haya preocupado la verdad y si me pongo a estudiar el CV de los señores diputados y senadores el grado de incultura da vergüenza.

La película de del Toro, la pueden ver en Disney, la mentira desvergonzada en el Jefe de Gabinete de Ministros, que si queda algo de moralidad en el gobierno habría que sacarlo de su puesto, como dijo el Ministro Caputo “a patadas en el culo” y yo agrego quitarle la patria potestad porque que sus hijos sean educados por semejante hipócrita los daña para toda la vida. ¿De qué otra manera puedo expresar el asco?

Cada vez que abro un tubo de papas Pringles me acuerdo de Antoni Gaudí (1852 – 1926), hijo, nieto y bisnieto de artesanos caldereros, dedicados a transformar una lámina de cobre fundido en una olla o sartén de cobre moldeado, repujado, donde otro artesano culinario cocinará sus platos. El pequeño Antoni observa en silencio las moteadas manos de su abuelo que con cada golpe certero y delicado dejará impresas sus motas en la superficie de la olla que ha quedado terminada después del corte con tijera de la lámina, el moldeado, y el ensamblaje mediante pestañas entrelazadas o el solapado, que realizó su padre. Luego su madre estañará el interior de la pieza para evitar la toxicidad. Antoni ayudará colocando las asas de hierro o bronce.

Esa cooperación del trabajo calderero de tres generaciones de su familia es lo que le permitirá a Antoni empezar a ser el artesano obsesivo que embelleció de manera singular la ciudad de Barcelona. El ejemplo siembra y educa y así el curioso Antoni se recibe de Arquitecto en 1878 haciéndole exclamar a Elías Rognet, director de la Escuela de Arquitectura de Barcelona: “Hemos dado el título a un loco o a un genio, el tiempo lo dirá”. Sin duda el tiempo habló: Genio, Artista y los vecinos agregaron Santo.

Cerámica, cemento, vidrio, hierro forjado, carpintería y “trencadis” (ese picadillo de crámica deshecha y argamasa) que le ha dado el color de la naturaleza a sus obras. Sus formas: el hiperboloide, el helicoide, el conoide y el parabolide hiperbólico, también conocido como silla de montar o montura; para mi la forma de las papas que salen del tubo de Pringles.

Primeros pasos como colaborador en capilla de convento de Montserrart; al tiempo los faroles que hasta hoy iluminan la Plaza Real; después la cooperativa obrera de Mataró y su idea sobre el barrio obrero; y a partir de 1883 y hasta la insolencia de la muerte que se valió de un ruidoso y torpe tranvía para atropellarlo, cuando Antoni iba camino a San Felipe Neri, maravillosa y casi secreta plaza donde él iba a orar todos los días y yo a comer durante una semana a un espléndido bistró en 2016 donde te servían unas gambas y unas tortillas que venían en calderetas de cobre que a mi me gustaba pensar que habían pasado por las manos de Antoni y su familia.

Vinieron luego la Casa Vicens, después El Capricho en Santander, la finca Güell, a continuación el Palacio Güell, el Colegio de las Teresianas, la Casa Calvet, la Cripta de la colonia Güell y el Parque Güell, una suerte de barrio cerrado avant la lettre del que sólo se vendieron 2 lotes de los 60 planificados y no llegó a prosperar, la Casa Batlló, la Casa Milá que todo el mundo llama La Pedrera y su trabajo final La Sagrada Familia a la que desde 1914 y hasta su muerte se dedicó por completo y que ayer el Papa León XIV bendijo la Cruz y estalló esa fiesta de color, luz, fuego, música, coros, fé y la imagen fantasmal de la figura del hombre para quien la religión es la cosa más elevada a que puede aspirar el hombre. Antoni vivió como un monje en pobreza, sencillez y quedándose a dormir en la obra en construcción de la increíble Sagrada Familia.

No soy, en cambio hombre religioso; ya lo dije en este blog, mas no soy ateo ni agnóstico, Dios existe, es omnipresente, es eterno y en los 68 países que he visitado Dios ocupa un lugar central. Dicho esto defino mi dios: CONCEPTO ORDENADOR de toda sociedad. El Rey se arrodilla ante Dios y con ello se garantiza que Conde, Duque y Marqués; zapatero, doctor y puta se arrodillen ante el Rey. El día que yo me muera, las bacterias y otras parasitarias porquerías que habitan dentro de uno se harán un manjar y me convertirán en polvo y mis amigos en olvido.

El ejemplo siembra y educa.

Aquí hemos elegido para Presidente a un loco o un genio.

De mantener al nefasto, hipócrita, cínico, mentiroso, ladrón Adorni en su puesto; quiero decir que como liberal que soy; no dudaré más, voté por un loco. De echarlo, podrá el Presidente ser un correcto funcionario. Lo de genio sigue siendo honor de Shakespeare, Borges, Joyce, Wittgenstein, Gaudí y unos pocos más.

“Todos sirven para algo, aunque no todos tengan la misma capacidad. El problema consiste en comprender para que sirve cada uno”, sabias palabras de Antoni Gaudí. Como Primer Servidor Público, sirva para algo Presidente, sepa honrar su cargo.

En estos días sin sol y ropa que no seca y mucho tiempo para leer, estudiar y pensar, me llega de pronto un Whats App de un amigo armenio y excelente cocinero que me invita a comer a su casa. Me convidó con una entrada de Manti, que son deliciosas empanadas pequeñas de carne muy especiada que se equilibran con una salsa de yogurt y ajo y otra más liviana de tomate. Luego vinieron los Dolmas o Dolmades o Baraduiles que son hojas de parra que envuelven al relleno de carne de cordero y arroz y seguimos con el plato principal de Khorovats, que es un muy sabroso asado de cordero acompañado de berenjenas y de postre Paklava que es básicamente una mínima variación de la orientalísima Baklava. Malbec de Cobos de Mendoza y no de una milenaria bodega del Cáucaso. Charlamos de nosotros, de economía, de política, de IA, de literatura, de viajes y me habló con gran emoción de la tierra de sus abuelos y de sus varias visitas al Cáucaso, que no conozco, ya que yo pasé de Turquía a Dubai, India, Nepal y Sri Lanka, pero no ese territorio de 1250 Km que separa al Mar Negro del mal llamado Mar Caspio, que en verdad es el lago más grande del mundo. Regresé desde Palermo a San Isidro en Uber porque cuando bebo no manejo y bebimos como para no tener sed por uno o dos días.

Al llegar a casa me quedé pensando sobre Armenia, país del que sé muy poco, nunca estuve, como les dije en el Cáucaso. Sé que los apellidos armenios suelen terminar en “ian”, que mi abuelo fue el primero que me convidó con baraduiles o dolmades con hojas de parra de su casa en Olivos, que la capítal del país es Erevan y que es el primer reino cristiano del mundo ya que adoptaron al cristianismo como religión oficial en el año 301, unos cuantos años antes que Roma. Sé también que después del genocidio turco, del pueblo armenio, vinieron al país alrededor de 20.000 “ians” y muchos se instalaron en Palermo razón por la cual hay un Club Armenio en el barrio y la Catedral Nuestra Señora de Narek está en la calle Charcas al 3000. Sé también que el Monte Ararat considerado sagrado, y lugar donde se dice que Noé y su famosa Arca quedaron varados cuando las aguas del diluvio se escurrieron, estimo que hacia Irán, Turquía, Georgia y Azerbaiyán que son sus vecinos y luego se derramaron las aguas en el Mar Negro y el Lago Caspio, que como les dije es el más grande del mundo con una superficie de 371.000 Km 2. Para que tengan una idea el Lago Superior le sigue en tamaño con una superficie de 82.414 Km2, yo crucé a caballo en parte el Lago Baikal de 31.722 Km 2 congelado y como para comparar el Lago Argentino (el más grande del país) tiene sólo 1466 Km 2 y el Nahuel Huapi con sus 530,9 Km 2 es un charquito. Me puse a estudiar el mapa del Cáucaso, región donde se hablan 40 lenguas diferentes, donde hay pueblos antiquísimos, muchas de ellos abandonados. Me puse a explorar Georgia, en base a los comentarios de mi amigo que me habló de Kubachi donde casi todos sus 3000 habitantes son plateros y Marco Polo ya menciona la calidad de las espadas y facas de la zona. Me comentó que Derbent, es la ciudad más antigua de Rusia, mucho más vieja que Atenas y Roma. Me habló de la región de Esvanesti y me mostró fotos de unas enormes Torres de piedra donde las familias se encerraban cuando alguno de sus miembros hubiera asesinado al miembro de otra familia, porque había una ley no escrita que obligaba a vengar la muerte, pero dada la cantidad de Torres, daba la impresión de una suerte de guerra civil de venganzas. Me contó también que en Georgia está el Monte Kasbek, que según la leyenda griega es donde Zeus encadenó a Prometeo por haberle robado el fuego a los dioses para darlo a los hombres y me habló de la ciudad de Vardizia, esculpida en la roca en la ladera de una montaña donde en 1184 se coronó a Tamar, una mujer, con el título de Rey y no de Reina porque las mujeres no podían acceder al trono. Tiflis es la capital de Georgia, que tiene 1500 años y fue conquistada y liberada por cuanto imperio pasó por la región.

En cuanto a Armenia aprendí que la capital fue fundada en el 782 AC, mi amigo me dijo que visitó una bodega descubierta en 2017 con 6.100 años de antigüedad. Por último me dijo que la capital de Azerbaiyán, Bakú le encantó, que el nombre del país significa Tierra de Fuego, ya que desde la antigüedad hay llamas que salen de la tierra y que esa es la razón por la edificación de tres bellas torres de vidrio y acero en forma de llamas que iluminadas de noche con leds rojizas dan idea del fuego surgiendo desde las entrañas del tiempo. La verdad que quedé fascinado por cómo me lo había narrado pero experimenté una sensación de pobreza histórica nacional, donde en estos 210 años no hacemos más que repetir la nada misma y casualmente leó un titular en un diario que estaba usando para envolver un jarra de pingüino para un cliente, que decía “Domingo 31 de mayo: “NENE Vera ESTAMOS ARMANDO UN MOVIMIENTO NACIONAL LIBERAL Y POPULAR”; me dió vergüenza me produjo hartazgo: esta caprichosa y tozuda reiteración de lo mismo: un nene sexagenario, puntero peronista y su MOVIMIENTO que no mueve nada por más adjetivos que se le adosen. Creo que es hora de partir a perderme en el Cáucaso, donde la memoria está viva y no como entre nosotros donde reina la fábula, la mentira y el robo descarado.